Humeurs intérieures

Soubresaut de la terreur

qui s'installe et saute de

toutes parts depuis ces

commémorations peur

de ce vide d'où il flambe

versatile la pulsion osée

de tous ces corps décapités

et puis les infimes infirmités

du temps vont aller forcer

par peur de piquer la peau

le grain de l'aversion saut

de ce petit corps jusqu'au

beau milieu de l'infiniment

petit depuis ces artères

qui gonflent à se gaver

devenus derniers instants

nourriture terrestre terre

de l'infini qui va trembler

on tire parti de cet étrange

droit à pourchasser le loup

paisible qui démange le

pire piqué dans la cervelle

du con qui pense partout

où les verges saoules folles

et trop belles tentaculaires

suceront à s'y méprendre

le plaisir inassouvi qui vient

découper la putain de chair

si inondée des yeux à rendre

l'âme voilà qu'attend le bien.

Thierry Texedre, le 8 juin 2013.

Paroles du sortilège de la peau.

Le risque qui nous reste nous précipiterait dans ce devenir, ce rien ombrageux qui vous suinte des orifices, jusqu'à cette terreur qui frappe aux portes de ces oreilles inattendues. Incertaine digression de ces errements involontaires, vers d'autres contrées, d'autres surfaces à découvrir, le temps de dissoudre un peu de ce dire qui soulève le rien dans une grande tempérance. Voilà ce risque d'élocution qui s'installe, et s'étale pour d'imposantes sollicitudes, de celles qui vous inondent un corps hirsute. Vu ce risque-souvenir, vu ce rapiéçage de la peau tant désirée, en coups incisifs, mortels peut-être, le corps s'évanouirait, au risque de ne laisser qu'un souvenir effacé de notre chair caressée, partout où des odes se seront soulevées dans la joie, et d'exister, dans l'extrême tentation d'être et d'aimer, traversé par l'autre enchéri de quelques doux attouchements. Risquer d'abolir l'aversion pour l'autre aimé, jusqu'à prendre un corps comme si une divination le rendait impossible à définir, impropre à le consumer, à le consacrer peut-être. Voir ce qui semble réservé à d'impossibles réalités, jusqu'au mensonge, celui de cette parodie-parole, de cette pantalonnade amoureuse du néant, du rien ouvert/fermé de cette face déchirée, pour s'entendre exciter l'acuité de l'audition-affection du corps improvisé. On traîne ce raz-de-marée de mots inaudibles, jusqu'au jour qui se lève, la nuit passée par-là, le temps d'extirper du dedans, de sortir de la chair comme une invitation à la compréhension, pour finir par interroger la langue de ses mots inassouvis. De quelle peau sort ce sordide mot, devenu lieu crasseux de la langue inviolée? Sinon de quelle réplique peut-on sortir ces lamentations liées au masticage verbal? Aucune lecture ne peut résoudre l'éloquente destinée de ce corps-cavité qui est l'ordination de la chair. Par quelle simplicité - l'air qui vous sort de cette gorge serait dramatique - se résout la langue? Vrillée, décongestionnée, traumatisée, la langue s'éteindrait à trop se souvenir de ses vertiges. Rassurée, elle se remet à écrire ces quelques aboiements intelligibles, pour que de cette lecture si aléatoire sorte d'une bouche béate et enflée, la verve de l'oratoire vie en un lieu habité, caverne de l'inspiration du temps en devenir, du commencement d'une rencontre de deux corps, de plusieurs corps, d'une infinité de corps jusqu'aux confins de l'univers, là où les étoiles dansent pour tromper l'homme sans tête.

Thierry Texedre, le 1 juin 2013.

      

Le sacre du printemps

Chorégraphie de Sasha Waltz

Travelling

Catatonie du temps

roué de coups par

cet orgasme envoûté

de corps destitué va

vers ces oripeaux qui

sont entassés froissés

et déchirés avant de

passer ces derniers

instants dans les affres

de ces flammes trop

rouges pour sortir la

respiration risquée de

la danse incandescente

et compulsive là est

le risque inespéré de

se passer d'une mémoire

trop fragile pour tenir

dans la durée de cet

enfer notoire né de la vie

de cette petite respiration

tarabiscotée en fin de vie

courageuse compression

du temps qui s'évade

encore et encore d'une

extension moins grave

que d'une suppression

oppression illimitée

de l'espace indifférent

à l'homme trop enclin

à distinguer sa vision de

face pour sortir sa queue

tête dépliée renversée

et ramassée sur un corps

agacé un corps ôté de

sa scatologie mortifère

saccadé ce corps est

enclin à des soubresauts

irréfléchis pourrissement

de la densité du temps

soulevé vers cette fin

entrain de s'élever des

deux pieds pour marcher

verticalement hauteur

au non pensant violé

de ses organes blessés

par le long défilement

de la vie qui vaut pour

s'être déplacé vestibule

ombilic de ces limbes.

Thierry Texedre, le 25 mai 2013 

Paysage 2

Tout porte à croire

que le temps rend

de tous ses états

la vilaine face de

l'homme encore

trop près de ce voir

Rendu possible par

ces quelques doutes

qui passent par les

sons impossible à

oublier tant l'audible

rentre dans ces corps

Qui traînent où les

grandes étendues

songent à remplir

l'au-delà trop proche

pour déplacer cette

croyance au vide tu

Taraudé par l'envie

improvisée de voir

l'homme s'étreindra

dans les bras du vide

crépusculaire et clos

jusqu'à cette cavité

Couloir qui y pénètre

plus loin au risque

de ne plus se glousser

de la moindre ligne

respirée engouement

du vestibule membre

Champs réfractaires

se remplissant du tour

de roue carré comptent

pour la récréative vie

abstraction action que

renvoie l’immense rêve

Thierry Texedre, le 22 mai 2013.

Gabriel Fauré

Du sang indécent

Sur le sang

avéré du lit

honoré entre

les lignes de

ces dessous

indécents se

livre la peur

pour rire du

grand amour

oublié en coup

de maître nu

ni d'avant ni

du dedans nié

ce sang lent

va louant les

anges d'avaler

par tant de cris

évanouis la vie

pour la vider

de ses poux

puants en râle

sanguinaire là

est l'oraison

funèbre tout

en chantant

l'étreinte tirée

de ce spectre

pubis entouré

de quelle nuit

du désespoir

au milieu tiré

ce trait posé

rosi et béat

pour passer

un temps par

dessus cul et

dentelle pliée

sous les deux

rondeurs du

derrière bombé

impressionné

devant ce grand

échalas de verge

vestige de l'art

vestibule du

fond indécent

de l'âme hurlée

d'un viol attrapé

par tout ce mal

aisé de l'infini

fisté finalement.

Thierry Texedre, le 12 mai 2013

Une conversation avec Julia Kristeva - Séminaire RDJ - Vidéo Dailymotion

Une conversation avec Julia Kristeva - Séminaire RDJ - Vidéo Dailymotion

La peau déshabillée

Par quelle liberté
a-t-on le droit
d’arrêter la vie
jusqu’au sommet
du désir envoûté
par tant de peine
de quelle innocence
la vie semble arrêter
l’étreinte poussée à
l’extrême dilapidé
par de sombres
machinations du
coin de l’œil encore
endormi en vain
écartelé par un
front savamment
répudié par ce soleil
satanique satire
devant une flamme
la vie du droit à
vivre intensément
jusqu’au bout de
la nuit de la nuit
ourlée dans les bras
de l’infini soulèvement
de cette liberté en
tirant sur la peau
pour mettre à plat
cette conscience
indésirable du viol
d’une peau désertée
désir inassouvi de
ces sens entrain
de chercher l’accord
avec la surface
en peau déshabillée
par tant de sourires
liberté désirée tu as
de ces déambulations
pour t’évader et
t’évanouir jusqu’au
fond caché de nos
êtres dénaturés
être là pour éviter
le temps tant que
le corps s’ouvre à
d’autres hémisphères.




Thierry Texedre, le 13 avril 2013.

Capture

 

Capture du champ de la possession du commun, dans l'usage qui en est fait de sa terreur de tenir son ouverture; capture d'une utilisation du sens, par ce qui forme le signe: la répétition dans l'invitation à l'image.

On traiterait le corps comme si ce commun se risquait à garder en mémoire, d'une mémoire plus éloignée du sujet dans la répétition - dans un temps qui s'émancipe de son immédiateté – la somme d'évanouissement des images qui ondulent dans l'exploration de la cogitation au début de sa formation (dans l'information transformée en une forme que l'imagination reformule).

Le vol incertain de ces images rencontrerait ainsi l'arrivée d'une gestation de sauts phoniques que le corps transgresse par des gestes opératoires, comme addition, addiction à ces images, en les fixant; vestige qui parle de circonscrire, en inventant une reconnaissance que ce commun signe en multipliant les « prises de vues ».

On traite ce corps captif de sa vue transgressive, pour en tirer les réseaux liés à la parole, pour développer, dévoiler et lire ces signes en touchant au pouvoir de futurs mots reliés, écriture qui double la parole pour exposer un corps parlant possédé par la virtualité d'un commun insurrectionnel.

Les sons, davantage, reviennent pour traverser la naissance d'une langue, en nombre si important, que ce commun résisterait jusqu'à dissoudre la parole dans l'art d'exprimer un ordre musical qui combine l'excès et l'impossible unité de la voix, même défendu par ce commun.

Collage pour initier le commun - la voix s'interposerait à ce commun, par l'exploration de l'art musical, jusqu'à renvoyer sur le commun une force d'attention, un obsessionnel retour en voix dans l'écriture - le poussant à extraire une image fragmentée d'un corps comme « double/identité ». Sinuosité d'un désir imposteur, vers une terminaison, nerfs à vifs, peau qui vient soumettre à la mémoire sa douce hétérogénéité, vers le début d'une probable érotisation de l'appareil sensoriel du corps humain.

Thierry Texedre, le 10 avril 2013.

Prière en dessous des vers

 

Sous quelle émission

les bruits vont-ils en

se transformant en se

montrant et changeant

de pied depuis cette ivre

sonorité d'une musique

entrain de chanter la

mort Te Deum pour un

jour nourri pèle mêle

les sons se remplissent

de cet amour divin pour

une vie en pleine éternité

s'embrasant de la mort

dans une rencontre quel

firmament depuis ce ciel

de la cicatrisation du corps

soulevé par tant de maux

maudits qui dévalent la

grande impuissance de

l'homme face à l'élocution

de la douleur infinie d'où

sort l'abstinence irrésolue

de ce corps qui est martelé

la chair suppose exister

en partant de cette mort

insurmontable quand bien

même la vie se met à croire

depuis la petite mort qui

chante dans l'ivresse

haut et fort ce requiem

communion en contrastes

insupportables de la plaie

de la lumière dressée de

ces corpuscules indécents

et indigents jusqu'au bout

de la nuit noire en pleurs

accomplis en danses niées

du gosier trop sec pour

contracter la peste langue

en vers innocent râle juste

à temps avant que cette

parole de verbe n'arrive.

Thierry Texedre, le 8 avril 2013.

Musique

Quel tempérament ce sacré qui ondule dans nos cœurs. Coupé de toute ergonomie, le corps peut encore se mettre à souffrir et aimer dans une allocution verbale et celle plus forte, de la musique, de celles dont on dit qu'elles sont de la grande musique. 

Véritable passation des pouvoirs entre celui qui est de l'ordre des lois sociales, et celui dont on ne retire comme pouvoir que sa lecture plus proche de la peau, de l'affleurement de la peau, vers cette intériorité du corps d'où les sens partent, en images drapées du risque d'infinies représentations qui se répètent inlassablement pour trouver ce plaisir qui inocule à la chair sa très sainte satiété. Musique au long discours enflammé par les sons qui frôlent et rencontrent le cœur plein du désir inassouvi de jouir dans l'infiniment grande acception du corps amoureux. Écoute extraordinaire de ces accords évanescents et suspendus à trop de béatitude. Le vent et les sons vont et viennent en irruptions atomisées dans ce corps de la dépense; là encore le regard semble pris en défaut. Jeux écartés du temps présent qui s'essouffle de trop rencontrer l'espace du corps qui pense. Pense pour avoir écrit ces exhortations pour en jouer, en prendre acte, les exposer au temps de l'air, de l'air qui souffle jusqu'au futur qui se trouve pris dans l'écriture musicale comme composition de la dépense qu'un corps qui pense peut d'écouter sa chair, avant que l'écriture ne revienne dissoudre l'air entendu, comme disparition inévitable de ce présent dans un ordonnancement de la mémoire; là la mémoire rétroactivement se risque à d'autres images pour inventer l'écriture musicale de son futur présent. Du sacré, voilà qui sort fort bien de ce présent pour que ce corps croit encore à sa pensée en passant par les ondes qui transportent les sons insufflés par l'étant de l'être là comme disposant de sa chair pour dominer sa dernière parole, la dépasser, la transfigurer, et rencontrer l'apothéose dans l'écoute magistrale d'une composition instrumentale encore trop sourde pour être entendu, sous les coups de ces artifices dont on sait qu'ils servent d'instruments, de relais pour déposséder l'être de sa complétude, de sa fracture avec la parole identitaire d'un sujet pensant. On traite de dérive la musique qui semble s'étirer sur des refrains, ou sur une répétition des accords, pour user de la transe, comme bombardement de l'intérieur du corps; jusqu'à le priver de cette pensée qui viendrait se fixer dans une horreur de sa dramatisation du corps qui ne jouirait qu'à ne jamais penser? Qui ne jouirait qu'à ne plus penser la douloureuse fin de son temps lentement revisité par la mort, le vide, la perte de mémoire programmée par le corps qui se délite. 

La résurrection que la musique propose, est l'enveloppement des sons dans les plis de la peau. Caresse sur un temps inassouvi, enfoncement de l'air entendu dans l'extrême intériorité de la chair, vers cet être insoupçonné, jusqu'à l'âme transfigurée par l'allégorie envoûtante, telle une drogue, d'une musique qui s'allonge aussi loin qu'un corps a de se délivrer à découvrir ses plaisirs cachés. Voila donc l'extériorité de la musique. Tête à tête avec l'autre composition de ce continent sauvage.


La sortie de ce fléau qui rogne l'esprit du très oublié corps, c'est encore rencontrer la musique comme si celle-ci, en sons économiques, venait à recomposer le corps qui musique avant la lettre, juste déroulement de la peinture qui commence, hypertrophiée par une jouissance qui n'en finit plus d'accomplir sa très fragile reproduction des sons, dans une récidive inquisition du corps enlevé de son élévation colorée.

Thierry Texedre, le 29 mars 2013.

Du juste temps

Sous quelle disposition le temps se soude? Vers sa terreur de la vie, versatile irruption de la nature qui dresse sa peau, comme commencement de la représentation. 
Sous quels hospices la vie tient, devenue maîtresse de la chair, pour construire cette terrifiante culture, celle qui confirme l'intelligence de l'animalité faite pensée? De biais, le corps se met à reprendre et à reconnaître l'altération de la vie sous différentes formes et différents états pulsionnels du corps pensant. Ce corps dissout dans l'immensité de la matière, semble coloré, plutôt mis en couleur, pour expulser cet aveuglant registre de la mort, partout présente dans la chair. On tient là l'apothéose d'une vérité qui se mettrait à renaître, juste pour éviter de ne pas faire volume, du volume de ce corps dessiné dans la sculpturale hérédité de l'art. Voir, voilà que se pose la question qui suinte fort la nécrose, immanente forclusion du terrible coup de butoir sur l'intellection de la foi, que cette foi soit la voie surannée qui s'impose à la vision, d'un corps pris dans la parole; de la parole, prisme de l'envie d'explorer les orifices du temps de la peur d'y voir? Fragile sinuosité de la peau qui s'émancipera plus avant, de sa surface, pour produire, avec la répétition, ce fracassant pouvoir de reconnaissance du temps. Le temps serait cette irruption de la raison dans l'impossible arrêt de la vie, comme lieu de la conscience, lien avec la pensée en action; l'action painting peut-être du moment révélé de cet inconscient mis à découvert? Le temps se souderait donc sous l'effet de l'action painting? 
Dans quelle peinture ce temps provoquerait-il assez de réalité pour faire croire à l'autre, ce nouveau qui vient se mettre de travers dans le temps représenté comme action? Voilà le pire scénario qui se jouxte à celui de l'inversion du temps comme corps d'écriture ou corps de l'animalité. On tremble à l'idée de croire ces chefs-d’œuvre comme le déroulement de l'irrésolution de la pensée qui sert l'incompréhension du désir devant l'être; sujet du questionnement? Folle extinction de la chair qui semble s'arrêter là où le corps concave s'ouvre. 
Corps concave? Corps de l'intériorité des sens, exploration de l'illusion de ces corps comme chair de la béatitude, chair de la jouissance, chair de la douleur, comme chair de ce corps diurne aussi. La nuit du corps serait alors la mise sous tension de sa désespérance; celui-ci viendrait à se retirer de la voix, de la parole, pour alors seulement produire ce corps de chair anonyme, traumatique, tronqué et hystérique.
Faut-il que ce temps de la forclusion se soude? Est-il irresponsable d'aller chercher un autre temps qui "colle à la peau" de ce réactionnaire temps présent ? Le réel de ce temps n'est-il que le reflet mal extirpé d'un autre temps plus transversal, de ce vivant héritage du temps socialisé qui interfère sur notre état de pensée? Je crois que cette foi doit s'empresser de reconnaître quelque matière picturale qui a à voir avec cette autre foi dont l'histoire dira qu'elle est pour partie cette nouvelle sortie du coin dans la plaie béante du corps de l'humanité en mal de foi.

Thierry Texedre, le 23 mars 2013.


"Aujourd'hui, au XXIe siècle, le néant guette la peinture. Le rasoir d'Ocham a trop bien fait son travail, par élimination, destruction, réduction, décomposition. Fin de la peinture, mort de l'art ? C'est le moment de la vidéo, de la photo, du film, de l'installation. Mais tout cela peut être aussi l'art. Je crois que Bill Viola est un grand artiste. Seulement il s'agit toujours de l'image reproduite mécaniquement."... "Or la peinture possède un plan, une dimension qui est proprement la sienne et irremplaçable. La peinture est une sécrétion humain, travaillant directement dans la chair de la matière. Il y a une présence physique immédiatement, viscéralement vécue. Dans la peinture, c'est la chair qui devient verbe.
Et cette sécrétion chimique, alchimique, continuera avec de hautes et basses périodes, mais sera toujours présente tant que l'homme vivra encore sur cette terre ou même peut être ailleurs sur une autre planète, quelque part dans le transfini des univers." Judit Reigl

l'atelier de Judith Reigl

Les plis du temps

 

Travers du coup

sur la peau qui

lit l’œil frappé

par on ne sait quelle

poisseuse vérité

sur la béance du

col poli pour

s'asseoir dessus

vertueux et

éthéré c'est l'envie

le trou béant de

l'exactitude du

temps taraudé par

la parole

du désir

malhonnête

qui va boucher les

orifices justes

c'est pour rire je crois

juste pour écrire ces

quelques notations

improvisées dans

la couleur du temps

un grand coup

de derrière la

dérive du corps

qui s'affale de tout

son long ligature

des trompes l’œil

ne peut plus pleurer

il est rond et le

corps se convulse

déjà pour se lier

avec la mort

à trop y voir

la lumière et

les sons sur la

plus énigmatique

musique jouée pour

les funérailles de

l'amant dénié devant

la parole de ce dieu

unique parole qui

couvre tous les ans

amoncelés dans

cette souveraine

souffrance du jouir

qui jalonne les

rives du corps

secoué dans sa

chute sans cesser

de naître il file

dans l'espace de

l'esprit arythmique

de sa queue collée

au fil des ans

sur une peau

intérimaire triangle

des annonciations

de ces chuchotements

anonymes et féminins

en filigrane apostrophé

se range du côté des

amphétamines

pour convaincre

le sort du monde

d'aller dans ce

sacré en coin

certainement

en train de se

faire dévorer

par le temps

tantrique.

Thierry Texedre, le 21 mars 2013. 


 

Sinuosité de la peau niée

Secoué par le temps du court recourt à l'asphyxie instantanément tournée vers l'avenir de la polémique entre la vie et la mort, ce renégat de corps va choisir ou choir. On le traîne dans les plus pitoyables aspérités de la peau pour jouir, jusqu'à rompre avec la paupérisation de la pornographie, juste fin de l'hétérogénéité dans l'irréalité de la parole qui se répète inlassablement, traversant les rivages irradiés de l'amour qui s'évade dans l'espace de l'hystérie. Déplacement du corps qui est un corps prématuré, rouage de la parole refermée dans la répétition inaugurale de l'écart jouissif du corps avec sa dramaturgie. La fin tragique de l'homme dans sa dérive sans nom du corps voué à l'obscur tournoiement de cette vérité qui s'efface au profit de la réalité, va le conduire à recommencer sans cesse, avec l'écart qui le destine à la reproduction, une rare empathie pour l'analytique résolution de son être tourné en dérision par le corps hypertrophié de l'exaltation pour sa peau ouverte en dramatiques sens expulsés par « l'avent » de la naissance du lieu de « l'endroit » résurrectionnel. Fétichisation de la naissance pour expulser de ce corps ce qui le met en situation de jouir, jusqu'au lent passage vers un volume lumineux de son intégralité. Utopie ou vérité qui ira jusqu'au déchirement probable de la peau. Contorsions qui semblent ne cesser que pour laisser la place à ces replis du souffle en catatonie, voix qui supplie et danse avec les onomatopées, faisant volte-face avec sa laideur, son grain de peau taraudant cet être jusqu'à son inconsistance, son insuffisance. Tout semble se rétrécir jusqu'à la peinture qui remplace ces mots avalés, altérés, par l'énumération de ces sens, en lieu et place d'une peau tirée à quatre épingles. Avançant dans une matière colorée qui frappe la peau - jusqu'à relever la couleur, chaude censure du corps coupé, plages outrées, ouverture de la chair jusqu'à cette innocente inquisition du dedans par l'esprit qui traverse le corps de la jouissance pour exister – l'étant se justifie par son irremplaçable visitation du corps-matière inopinément revenu, de l'être diminué jusqu'à son plus petit grain visible (le grain de la conscience insupportable à écouter). Le corps tombe donc à n'être plus que le gramme inconscient de la vie qui s'étire comme peau du néant nébuleux. Ce qui revient à dire que la peau n'existe que comme interdit du temps nié.

Thierry Texedre, le 20 mars 2013.

Hugues Dufourt

Caresse sur cet infini inviolé

 

La formidable générosité du corps, par ses glissements crescendos, la peau qui enfle vertueuse, rassasiée de ne jamais s'en tirer que par d'infimes tressautements imperceptibles, de l'érectile suavité de la surface du corps enivrant, par ses cantiques caressant nos oreilles impunies... Quelle somme qui traverse les pores aériens de ces incommensurables trésors chantés pour l'éternité, trop vite éloignés... On voudrait s'y perdre, s'y reposer, s'en remettre, que Dieu me pardonne ces affabulations, mais ce corps qui soi-disant se délite, restera à tout jamais ma terrible mémoire qui n'ose plus s'effacer de mon être délivré par tant d'agonies intérieures... L'affect, ces pulsions invincibles, vont et viennent tels des oiseaux en proie à d'effroyables surgissements, dans ce sommeil qui cesse par cette apocalypse rayonnante qui souffle sur tant d'amoureuses rêveries dont on ne voudra jamais cesser d'y être plongé... Quelle souffrance vénérable peut tenir devant le temps de cette peau qui dévisse tout notre être, défiant la pesanteur sous l'habit de fortune... Les plis du regard vont et viennent dans un va-et-vient proche de l'objet sur l'eau, navigant à vue - la face irradie sous les traits grimaçants de l'apothéose survivance de la peau. J'avale ces maux immatures pour exciter mes sens, sans discontinuer, en rires effarants, en partageant ce bonheur; ourlet à ma vie qui s'arrête l'instant d'un trop grand émoi, penché sur mes amours éternels... Mes mains caressent la peau jusqu'à l'infini, immensément grande la sensation qui monte en moi, vertigineuse exclusion du monde des vivants, vers l'irremplaçable jouissance de ces attouchements dissidents; que la chair rencontrée restera inconsolable... Maquillage involontaire du temps qui pousse la surface à rencontrer un volume, relique le jour où la mémoire cessera d'extraire ce volume devenu plus vrai que nature. Vieille lune aux rides carnassières, la fin de vie entre partout où la peau encore tenue et tendue joue de ses ondes prometteuses... L'heure est à remonter le courant jusqu'à quelle source? La peau est douée d'une extrême élasticité, peut-être jusqu'à cette naissance qui vous lie avec l'erreur de naître. L'étalement entre en scène, les mains affleurent la peau légère et lisse. Sa couleur m'importe peu, la peinture est là pour faire le reste. C'est-à dire tout ce qui n'a pas à faire et qui n'a rien à voir avec ces caresses ontologiques, puisque tout mon être s'y induit... L'infini dénaturé de l'être est cet élégante béatitude qui nous sied devant l'éternité inviolée du néant...



Thierry Texedre, le 3 mars 2013

Sordide gestation

Satire quelle satire que cette close enfermée dans d'immondes obscénités. Souffle béant de la parole outrancière le temps s'affale lenteur du corps plié dans sa parole invertébrée. Trahir la poussière honteuse de ces voix crépusculaires on cherche la seule vérité qui inonde ce qui reste de corps lié de nos aspirations vertigineuses. Fragment irraisonné de la compassion qui traîne par là aussi. Sourdine du corps compilé sous des tonnes de déchets puants on se croirait entrain d'outrepasser comme ces tombes vidées de leur substance pédoncule terroriste qui frappe à la porte du néant. Pour rien rien que de devoir s'inviter depuis l'origine du monde la sexuation impunie et virtuellement de face. Le corps de face se met à risquer la métamorphose. Enfin demeure l'invention d'un texte à venir qui n'a pas lieu sans ses miasmes verbaux. Le verbe choit pour l'infini dans des sons irremplaçables autant le dire. La foi n'est foi que rencontrée par le dire dans un volume ouvert à la face voie sans foi de l'électron parole. Jaillissement incertain et pourtant véridique passant par d'innommables ondulations de la peau caressée. On casse ce trauma tiré par la voix qui s'égosille intentionnellement à des fins macabres. Le corps n'est corps que dans une pluralité de l'autre. La dérive de l'un entache l'impunité de ce réel immédiat coupé en quatre par le temps en trois. Le temps sordide qui s'aventure dans cette parole indolore du corps pluriel se vante d'être pour le moins rassasié de sa chair comme vérité du texte à venir. Couvert le fragile déchirement de la vocation de la chair se met à fuir de tous ses orifices avant d'appartenir à la terre. Les heures persanes voilà que ce trou devient tremblement sous la peau rétrécie du temps entrée dans l'immensité du désir pour oublier ce tout du corps troué. Infestation de cette hilarité monumentale de la langue à trop s'indigner de penser le sens. Finissons-en nous n'avons plus guère de temps pour rédiger la facture ininterrompue du délire délictueux de la parole faite chair. L'art perd son temps sauf à décoller la peau pour aller boire ce sang odorant sans foi sans discours ni droit le devoir finissant de cette marche sur quelle terre inondée de ces couches corps charniers recouverts juste pour continuer à naître.

Thierry Texedre, le 8 février 2013.

Caroline Chauveau

Le Trio Des-accords par logitheque56

C'est passé par la fin des temps

Partout s'étale l'aphasie la longue

tentative d'exclusion de la vie de

ce corps tant fêté par tous les monts

et les continents concupiscents par

peur d'être d'une certaine rencontre

de l'improvisation vers la folle vanité

Pourquoi la vie s'arrêterait-elle sur

cet aphorisme indécent au crépuscule

de la mort de ces corps en tiraillements

inondant l'atmosphérique vérité de

ce pédoncule des anges fiché sur l'être

on entrerait dans cette ère inhospitalière

Pourrissement de la vulnérabilité du temps

qui se referme sur un ciel assermenté

recouvert par ces draps blancs purifiés

par on ne sait quelle anamnèse tortionnaire

pour retrouver une mémoire fragmentaire

par quel miracle pourquoi le temps régresse

Partie gagnée du temps désaxé puissance

de la vue sur la vie au rythme insoutenable

de ces naissances irresponsables juste ce

qu'il faut de vie pour recommencer l'étreinte

qui enfantera cette mère nourricière non

enfin traversée par la fin des temps illusion

Passant par là la sourde envie de jouer avec

le temps ce corps malandrin s'octroie avec

la ferme envie de s'évanouir dans ces cieux

ancestraux notre pleine intériorité du corps

à des fins nihilistes à tout prendre pourquoi

ne pas s'évader dans ce chaos carnassier

Thierry Texedre, le 20 janvier 2013.

Plage de guerre

Le foutre passé par les armes

le temps s'évanouit en vent

violent de ces déracinements

immensément inséparables

corps soudés au tiraillement

de ces belles ivresses natives

n'iront plus en guerre sur la

seule terre nommée en jours

horribles gavés de ces râles

espacés par ces cris inventés

par la folie humaine humble

le jour et tyrannique la nuit

belle nuit qui hante ces rêves

obscurcis par la tentation de

franchir l'avenir à deux cordes

celle qui se présente et celle

qui est représentée commun

cadavre de ces enlisements

verbaux qui vont trouer la vie

pour faire fuir les corps de ces

autres en face ennemi invisible

sans rendre ces viscères à Dieu

pour monter aux cieux silence

ça tourne d'un cinéma sans fin

qui va s'aventurer au milieu du

grand manège impuni de ces

religions traquées désespérant

est l'art de la guerre quand le

col de l'ulcéreux chatouillement

intérieur reprend de la viande

en respirant la vertigineuse vie

sans vision du coma sépulcral

la terrifiante guerre s'étend là

où bat cette infamie du genre

de l'osmose radicale pris un

détenu par l'esprit tintamarre

en tension partout où ces corps

soumis se dressent avec envie.

Thierry Texedre, le 17 janvier 2013.

Le regard des songes

Souffrir fusse sous les

attraits de ces failles

obscures du râle rétréci

du temps de la dépouille

Sous des regards inquiets

se risque l'art éloquent

de la fugue jusqu'au fait

de ce rempare impétueux

Sur quel tremblement la

vie se met à transpirer

de tous ses pores de tout

ce qui fait face à la mort

Suave mort devant l'invisible

rencontre avec ces démons

intérieurs tournés en délit

dédié à la grande mère litanie

Souffrir sur le temps de la

possession de la chair en

une pléiade de caresses

accouplées avec les songes.

Thierry Texedre, le 1 Janvier 2013.

âme qui vive

Quel sortilège que ce vent

rencontré outrageusement

dans une tempête assignée

quadrillage que ces temps

en effervescence dans l'âge

agité du vieil homme assit

près de cet esprit prosaïque

qui le soulève encore perdu

pris dans un tel tournoiement

de ses rêves renquillés pour

l'éternité par l'essoufflement

qui gronde qui obtempère

juste sa cible et fend l'âme

pour laisser passer un filet

de son sang impétueux en

jets de ceux de ce cœur qui

est bientôt conduit par l'âme

noire en d'autres lieux impies

Thierry Texedre, le 22 décembre 2012.