Viol

Un vent violent

vrille les corps défaits

dans leur peau ténue

possédés par ce masque

opulent et suave transit

par cette fièvre chaude

d'une étrange sueur

surexposé surexcité

le corps s'ouvre en

apothéose apostrophé

sur l'autre authentique

la corde est tendue

elle se casse vrille tend

attendue par cette peau

lézardée choquée cloque

apparue par l'essentiel

dense de ces tiraillements

intermittence du désir et de

la peur insoupçonnée du mal

entré dans une jouissance

insurrectionnelle on tape

les corps se raidissent pour

rendre à l'âme toute son

inusité l'âme affadie se plante

inutile et ignorante elle cause

la perte du corps devenu

autre d'un corps soulevé par

les ténèbres de la pulsion de

mort tout semble s'éventrer

se dissoudre s'enlacer

se tortiller se rétracter

s'évanouir se neutraliser

s'effiler s'évader

s'ériger en loi

seule vérité

dans la peau

de l'être.

Thierry Texedre, le 30 mars 2012.

Messe

Rouage de la répétition

d'une trappe

celle de la pétaudière

qui fait feu

de tout bois

en chantant

ces cantiques

calamité tellurique

de la voix

vociférant

de tous temps

voici le dernier

né des

temps

tempête

sur

quelle

fellation

du dire

au cul duquel

se dresse la

queue

incessante des

mots

du dire occultant

juste qu'un corps

encore beau

est né d'un pouvoir

noir vice

caché de

l'homme onomatopée

fin de ce temps en

une langue maudite

le cul par dessus

tête

en dire de la folie

rétractée

étirée

éteinte

ça répète ça interpelle

ça fout le camp

tout s'en échappe

du temps sauf peut-être

ce que le corps sait

sans cette mémoire

qui s'initie s'invite à

plus de résonance corps

psaume corps messe

message pour

pouvoir poursuivre

sans en finir avec

le jugement de cette

croyance insoupçonnée

le temps est venu

d'aller chercher entre

les lignes la voix

ultime d'une chair

devenue expressément

fornication pour

faire taire un dire

encore sous les fatras

fracassants du désir

circonvolution en

envolée lénifiante tué

par son étrangeté

celle du renoncement

du sexe face au

tremblement

cataclysmique

et vertigineux

du rien

du néant

néandertalien

impossible à dépasser.

Thierry Texedre, le 29 mars 2012.

Passion

Sans interruption la petite mesure bien tempérée va, au rythme hautement fragmenté de la vie. Quelle rive ira au loin, pour se rapprocher, entrer en magnificence. Magnificat, le corps crépusculaire se met à parler; le temps d'entendre ce léger murmure de la peau, juste un voile. Quelle transparente vocation du désir humain, quand il se tait! On passe par quelque chose qui a à voir avec la mort, juste le temps de vivre pour voir le jour, celui du lendemain peut-être. La grande démesure du corps humain passerait par sa cessation à parler, le temps de l'écoulement du temps. Traversant cette marée humaine, le corps seul va, au rythme effréné de l'épuisement de ce grand dire. Opulence de ce diktat, de l'effacement du désir face à la forme du corps épuisé. On pense le mal, celui du rien, de l'autre, comme passion. Le rien n'étant pas le vide, le vide n'étant pas le silence, le silence n'étant pas la douloureuse effraction de la naissance, on en conclurait alors que l'étirement du corps né, n'est pas cette reconnaissance que le dire tente, au plus près pourtant du bruissement de la chair. Quelle passion viendrait se donner au dire pourrissant, en cette fin de vie exhortée, et chantée par les anges au dessus de notre fin. Nous ne nous approchons pas encore de ce fait fracassant: l'amour glissant du désir dépassé en un jet extravagant du délice jouissant, exacerbé par les sens lentement, dans une suspension du temps. Des voix au loin se font entendre, rivière glissant de peaux en peaux, du courant bouillonnant en cascade ininterrompue. L'air est là entrant en nous, pour nous envahir, nous posséder d'un amour, feu du dire qui brûle en coups éclairants. La petite musique s'évade, monte dans les cieux, dans un grand tremblement qui traverse les corps, jusqu'à ce qu'un hurlement douloureux s'évade, doucereux, comme si enfin un dire pouvait être entendu, traduit dans une vraisemblance, celle de l'immanence. Le présent n'a plus l'effroi du souffle de la vie, mais la parole du corps résurrectionnel. Tous les corps ensemble donnent de la voix, quel souffle, quelle ode à l'existence, quel vivacité dans l'emportement des sonorités verbales, écho à la naissance du temps parlé. On parlerait parce que les corps forcés par la naissance, chanteraient l'immortalité du dire. Quelle occlusion pour le corps un et divisé, pour le corps déjà double avant de naître! Point d'effroi dans cette ivresse, si ce n'est l'impossible repos de la voix devant sa tessiture, le dire s'y installe en dansant? Le dire danse sa fin avant que le corps seul, en sa fin de vie, ne se souvienne du tremblement intérieur naissant. On danse pour ne pas penser, pour ne pas se souvenir, pour ne plus pleurer la mort. On chante en dansant pour exister, pour que le dire cesse, pour que la naissance enterre la mort. Vive la mort enterrée. Vive la fin des temps pour en finir avec la mémoire. Vive l'effervescence des sens dans le grand bruit des corps parlants. Vive ce leurre indubitable de la vie. Le risque de choisir la mort plutôt que la vie, ressentiment de puissance humaine, n'est un pouvoir qu'à jouir dans l'extrême, le grand vide, le grand saut dans l'immensité du rien, où tout se rejoint; opulence et richesse de la pensée sur l'infestation de l'objet de la possession. Quel amour plus puissant que cette dérive, que ce sacerdoce ontologique? Sinon l'autre, le non soi, l'apothéose de ce ressort, de la plus grande des naissances, la joie de l'union, rencontre d'une différence, sous un même corps dévêtu. Le vêtement serait la part cachée d'une future langue (sa peau?). Immanence de la vie sous quelle résurrection? Plutôt sous quelle infraction d'un corps désavoué, sien, possession comme mise en mémoire "tampon" d'un plein-corps absurde. Ce serait un commencement autre, une athéologie, polylogue des corps parlants. Un corps fou n'est fou qu'à représenter un corps consommé, et pourtant toujours hors de soi, inaccessible, intouchable et pourtant reconnaissable, plié. La reconnaissance passe par le temps vrai (vécu), l'accessibilité passe par un corps désirant, corps sensible qui opèrerait un transfert sur un autre corps, image transparente et découpée, image recomposée pour exister (le temps imaginaire). La tragique existence de l'homme soulève une passion qui n'a d'égale que sa démesure amoureuse et infinie, dialogue incessant d'une danse macabre. 

Thierry Texedre, le 24 mars 2012.

Petit jeu

Joue le jour du jeu jeudi

un matin malgré tout

tour du visage enjoué

étreinte de ces peaux

oripeaux aussitôt traînés

et tirés à quatre épingles

euphémisme du vent

qui souffle sur eux

heure de se lever

être si tôt debout

joue contre joue ça

avalise le droit de se taire

retirer une seule parole

et ça fraie effrayé par

l'heureux désir qui monte

et rougit leur peau

oh pour glisser sur les

effarés ces lèvres se

sont collées en suçant

entrant s'ouvrant dedans

enragés pour se toucher

esprit étourdi la pointe

tendue de ces langues

gracieuses et humides.

Thierry Texedre, le 23 mars 2012.

Voix

Trachée coupée
ouverture
c'est le temps qui
s'évertue
s'allonge
s'initie dans l'artefact
inhospitalier de la
terreur
tentation de rivaliser
avec le temps
contre quoi
l'homme s'ouvre
indifféremment
au renflement
supposé de l'autre
voie celle du féminin
femme omniprésente
du temps
que son autre
inversement érigé
gène délité
de l'esprit eunuque
de l'esprit rire
du risque d'allusion
à cette reproduction
se souvient
au milieu de l'esprit
qui demeure
ce mourant dire
parce que le dire
n'a d'autre source
que ce croire sourd
impulsif et torse
vrille temporelle
fiente en couche
en une rythmique
folle sans discontinue
seuls les bruissements
de paroles chuchotées
semblent tarauder
le corps soulevé
de deux ergonomies
irascibles
la femme touche
ce segment totem
avalé en paroles folles
foutre disjoncté de son
l'autre qui entre en
sombre machination
dans un délire
livide et
liquoreux de l'expulsion
du dire outrage
de la nuit
immonde et
imminente qui
inonde un corps
intérieur qui jouit et fuit
en dépression de la
voix
dépressurisation
sonde nourricière
pour aller chercher
un corps de peau
dans ce vide
vide plein
d'une peau qui s'évanouit
en un vol sur l'air
léger
d'un attentat démasqué
en touches rapides
martelées pour
enflammer l'existence
du corps
qui est tel que l'oiseau
sifflant la fin tragique
de l'empressement
de l’œil
à reproduire
la guerre sans fin
de la dévoration
celle que la chair
charrie.

Thierry Texedre, le 17 mars 2012.

L'ourlet du corps

Trace ancienne du temps

qui court sinueusement

quelle mémoire en tient

les vertiges vestige passé

ou outrance du présent

immanquablement fixe

le présent serait fixe ça

dérange l'équilibre de la

mémoire la vérité de l'oeil

qui commence ce non-lieu

en une interminable fin

douleur du temps verbal

qui prend la vue pour une

suspicion de la lumière

sur le temps passé dans

son croisement avec la

fin fin en représentation

trace tournée en dérision

par l'ensevelissement de

ce socle verbal impossible

à entendre tellement ce

croisement cet entre-deux

du corps cavité somme

le temps au plus court de

l'entendement en réduit

que prend la forme du corps

réfléchi réfléchissement

temporel de l'homme qui

s'évertue à fuguer écrire

le temps qu'au féminin

l'intérieur pousse à jouir

la mort laisse la place au

risque d'annulation du dire

pour lui substituer un corps

corps d'écriture qui va

commencer à feindre la

mort montée de cette chair

vers l'acuité virtuelle de

la vue tétanisée par l'un

mémoire de l'immortalité

du risque d'expansion du

corps pensant poussé par

tous les sens à jeter ce jouir

dans les affres immondes de

l'infini animé des pulsions

inconscientes du pouvoir

d'expulsion de tout corps

voué à naître à disparaître

un corps-ourlet ou hurlé?

Thierry Texedre, le 11 mars 2012.