Lueur
de l'indécence privée
Réglé
comme du papier à coucher (faire de l'écriture l'étreinte du
papier), les neurones, sur l'illusion d'optique ce sacré rituel du
déhanchement particulier, leur danse, azurée sur le temps d'un
amalgame et osmose de ces morts entassés oubliés, tout cela tombant
du ciel ; cette danse donc est encore trop lourde pour passer
par le stade paradis. Illégale opération de la censure, trop à
l'ouest pour faire taire les langues, les langues qui se délient à
cause de la chaleur qui vous tombe dessus, voilà la ritournelle qui
embrasse le feu, du tonnerre de dieu, de ces bouches béates depuis
l'amour qui montre deux êtres pris pour cible et sans lois pour les
invectiver. Le temps s'efface sur les paroles acides qui provoquent
l'excitation jusqu'à leur nudité certaine. Lentement, se referment
les regards depuis l'aléatoire orchestration du jeu amoureux. Les
bras ballants, les deux orthodoxes s'envolent vers d'intenses
béatitudes, comme si rien, autour d'eux, et du monde n'avait plus
d'importance. Par quelle insouciance leur indécence allait-elle se
déformer jusqu'au martyre ? Une lueur venait gonfler
l'étrangeté de leur regard suspendu au tremblement inféodé de la
mémoire. Ils n'avaient que faire de cette espèce d'excitation qui
épuise les gens, comme pour les avertir qu'une fin proche allait les
assaillir ; la fin d'une incommensurable tolérance qui les
pousserait à la fantasmagorie. Le temps est cornélien, contaminé
par la terrible barbarie des mots, et leur violence immaculée, le
vague à l'âme ahuri qui rit depuis l'orbite vicieuse de l’œil
trop organique qui se pose encore une question, celle du dernier
degré de la jouissance ; le degré zéro de l'écriture, le
degré qui fait froid dans le dos, celui de la baise sans cœur de
l'opprimé du temps obsédant. Encore faudrait-il sucer les plaies du
monde pour faire un peu vibrer les âmes, tant l'insolence du corps
soulève des montagnes, et plus encore aujourd'hui puisque ce corps
est partout devenu le nu commun de l’œil habitué (est-il alors
encore habité?). Alors peut-être une petite lueur s'allume, comme
pour rencontrer cette jubilation du privé. Comme pour user la marche
des organes qui indiffèrent le commun, sauf peut-être cette
improvisation qui dépasse le sexe exorbité.
Thierry
Texedre, le 1er août 2017.
