Qu'y
a t-il
à
se risquer
au
souffle
sinon
d'amorcer
une
courte
entrave
de
l'exactitude
par
l'érosion du
son
jusqu'au
petit
matin
c'est
du réel
de
la peau
que
se risquent
les
plis dans la
sourde
abstraction
des
mots applaudis
par
le commencement
in
vitro
de
l'ignorance
insupportable
du
désir
inoculé par
la
mort
de
celles
monstrueuses
et
moribondes
puisqu'elle
descend
de
cette insatiable
vérité
des mots
mêlés
à l’œil malin
de
l'apocalypse
qui
soudain vient
s'étaler
au milieu
de
l'érotique
caresse
du sexe
cadavérique
entrain
de sucer
la
gourmande
et
grandiose
depuis
ces tétons
agacés
d'avoir
à
allaiter le lit
fringuant
du soupir
mal
formé voilà bien
l'origine
du monde
l'arthrose
la
joyeuse
qui
se tient
debout
les jambes
écartées
en train
d'essayer
d'appuyer
ses
mains si lascives
sur
un ventre
ausculté
l'éclair
d'un temps
qui
fornique
là
la tempête
fait
rage à
trop
rencontrer
puis
rentrer et
ressortir
de
ces
affres
les
bâtons ils sont
taillés
sur mesure
avec
tant de
délicatesse
et
de
coups au fond
enfoncé
de l'étreinte
de
l'échappement
infini
des deux corps
assaillis.
Thierry
Texedre, le 27 janvier 2014.