Evasion évanouie

Que s'évade le Rien
poussé par tant de
soumission avant la
fin de quelle outrance
de quel sang coulée
depuis les cimes élues
avorter ces quelques
chants inaudibles ou
rencontrer la folle
errance rhapsodie du
temps dénaturé avant
que ne sombre le lent
discours sur le vent
de vérité vertigineuse
vénielle vérité disparue
sous les coups durs
durant la grande folie
de naître homme en
dansant sous quelque
rite funéraire fulminant.




Thierry Texedre, le 11 août 2013.



sur Fratres d'Arvo Pärt

Du corps discontinu

La peinture serait la grande rivale du rêve.


Rythmes effrénés de la démence verbale coagulée au rythme cardiaque: la seule méta-signifiance qui dérange l’œil serait-elle lié au cœur battant de la nausée de l’œil qui boite à trop y croire? Chrono-signifiance infinie du cours des choses, indice de la fin provisoire du sens verbal; copulation vers sa destinée, sa cessation serait-elle la clôture indéfendable contre laquelle tout sujet manquerait de s'élever? Le sujet est taraudé, on le tripote pour mettre en avant sa chair, y lire les mots-cils (battements, scansion) dépourvus de ce sang prêt à remonter (d'un coup tel ce coup de sang qui frôle le temporal accès au verbe): ça rend compte d'une dérive là où ce verbe «rend l'âme», à trop recevoir d'informations, et ce dans une dissolution des sens (même de ceux dont on prétend qu'ils souffrent d'apparente exactitude avec les zones érogènes pour le moins hérétiques), voilà cette clarification qui tombe du ciel, tromperie sur l'objet de son délire, «doublé» par une représentation hachée, en suspension dans l'indécente maternité de l'écriture qui accouchera. Et ce, malgré un trop-plein d'amour envahi par ces pulsions en pluies incessantes qui vont inonder tout le corps d'élection qui sera happé par tant de mots avortés! On entend au loin ces songes qui répètent inlassablement l'impossible réseau des mots liés: vertige du non-sens, vomissement de l'improbable. Compulsive lecture préfigurant alors la venue d'une autre syntaxe pour en finir avec le psychodrame du transfert [corps-écriture-chair] couché en substance aux côtés de l'autre [infini-un-hétérogène] pour renverser l'idée dévorante de penser en jeu du temps avec le corps «déplié/délié». Voyez la suite sous les bons auspices de la tétraplégie du verbe qui redouble d'intérêt pour ce corps cavité= corps matière. Ce serait donc par là que passerait cet opuscule, dans l'éther du passé et les particules du présent (réactif en cela au futur impossible puisque réel au présent). Un présent sous-cutané transverbal pour le coup, dans un tremblement mélodieux d'une musique d'un temps écrit au présent pour une écoute du corps indéfini au futur; mirage hélas d'une composition encore dramatique de l'écriture qui court elle, à perpétuité. Â côté, on reste de marbre, on laisse passer son chemin, on attend, on oublie vite, la mémoire vous a joué un tour de passe- passe. On «croit» parce que le temps présenté ici comme «verbe» n'a de poids que celui d'avoir été respiré et vidé de cet air irresponsable parce qu'exercé sous pression; il serait douloureusement expédié par trop de «fond» dans les ténèbres du grand Néant. Le temps presse, il faut compacter. C'est le rêve de l'insoupçonné qui vient happer l'aphasie du réel sur ce vécu défait (on «croit» là ou le rêve continue à transgresser le réel). L'homme chasse encore parce que le rêve se plante sur sa route comme ouvert/fermé devant l'imaginaire fondu du futur. Quelle [pression-répression-dépression] du temps taraudé par l’œil béant? Quel océan tient le court rapprochement de la vie, depuis une mort prévue cellulaire et inconsciente?







Thierry Texedre, le 7 août 2013.

Là ou rien

Trappe

de la

strophe

esbroufe

et tout

tente

en tête

une fois

de lire

mémoire

recluse

en plis

froissés

esprit

mal

obligé

devant

l'espace

encore

libre du

dedans

deviné

assit

devant

cette

ombre

inventée

du temps

racoleur

on y

tombe

dans

la mêlée

de ces

songes

enkystés

partout

de ce

Tout

totémique

placé

là

comme

la vie

se dit

là

Thierry Texedre, le 4 août 2013.

Catatonie

Éclair depuis l'au-delà

faramineuse distorsion

qui se vautre ventre à

terre ténue tentative de

déhanchement du temps

dramatique qui se frotte

au ventre de la terre qui

pleure en une multitude

de gouttes acides monts

assoupis par tant de lois

insupportées partout sont

les corps marchant nus en

nuées frappées le nombre

jaillit de nulle part pour

l'éternité révélée danse

cinglante qui force la vie

partout où sont nés les

atermoiements de l'esprit

unifié de l'homme oculaire

monté en parasite applaudi

divinement tatoué de cette

mémoire montrée en tête

à queue pour vomir la nuit

du corps debout au début.

Thierry Texedre, le 3 août 2013.

Plein de peine

Pleine lune pour

ce sacré récit

duquel s'évade

la polémique

la rencontre

entre ce coup

du sort et la

vieille farce du

temps saccadé

en dansant la

fantaisie du rire

qui sombre dans

d'atroces grimaces

somptueuses

Plein champ du

cou tendu vers

cet étrange

autisme en

infraction vers

quelle autonomie

ce corps va

en s'essoufflant

en s'esclaffant

par d'amples

efforts des bras

tendus en l'air

de l'air distingué

en attendant

Thierry Texedre, le 1 août 2013.

Supplice

Strates du corps

dissout dans

l'amertume du

soubresaut interdit

de la peau tendue

stigmates de ces

pulsions averties

par tant de déposition

croix du jour manqué

de ces douleurs

vertébrales qui

sentent la fin

pourrissement

de l'investissement

de la peau autour

de ces aigres

torpeurs du temps

avalé en drame

inventé par la

pensée qui ondule

ressuscitée

des morts en

mots dépensés

il se trame quelque

chose de l'interdit

devant ce monde

lancinant qui

tourne court

avant que sombre

la tentation de

déposer ce corps

en terre tendresse

à court terme

jusqu'au moment

où le souffle s'éteint.

Thierry Texedre, le 31 juillet 2013.

De la chair

Soudaine allocution le jour J, vu de loin, pour crédibiliser ce risque de soulèvement de la chair dans cette erratique convulsion de la réalité née. Opération imprimée dans les plis du risque meurtrier de déchirer la surface en soudaine plainte. Voix qui tombe du ciel tonitruant, juste récidive de cette extension qui vient du fond de la gorge, en cris, puis en onomatopées révulsives, puis enfin en début de phrases, coupes dans l'alignement verbal; vers ce voile translucide qui marque comme dans un commencement, l'amorce d'un exercice qui touche au sens; début de ces signes qui ondoient entre doute et réponse devant l'intelligible réflexe de tout questionnement en pensées. Ne faut-il pas forcer la diction dans ce qu'elle donne à résoudre du corps de la dépense? Dans une invulnérable dépossession de la chair via sa déambulation dans le couloir de ce fou athée, atterré dans d'immenses occlusions de la vue fractionnée et attachée à l'image; pour aimer l'objet! Là serait le lieu de la représentation, viol insupportable du corps dans ce qu'il a de plus intime (l'âme?): la chair. Devant quelle capitulation la chair omet-elle ce dire malencontreux qui vient la souder comme sens intérieur qui nous lie à ce grand autre immonde, qui va de l'os à la chair et de la chair à la parole; comme l'incontournable glissement à rebours de la parole vers l'être?

Thierry Texedre, le 12 juillet 2013.

Le sens de la chair

Choc et tocs d'une cavité qui s'esbroufe en appel au plus offrant, raison déraisonnable; là, le temps s'évade de ces marasmes qui inoculent à l'ostensible vie la peur de continuer l'inévitable danse de ce sens qui vous rencontre, celui du dépaysement vital du corps macabre. Tragédie de ces recourbements incessants vers une fin qui pousse le jouir dans des retranchements inavouables (là reste encore ce mystère inexpliqué aujourd'hui: comment le jouir peut-il, via la chair, se soustraire à tant d'images érotiques?). Enfin, le jour dit, c'est bien une translation qui a lieu; de sa concomitante ivresse, pour salir l'espace de l'esprit demeuré réel au regard de ce qui le met en situation de jouir. Renvoyer cet insupportable esprit aux temps reculés de l'invention d'une mémoire. Morbide mémoire qui tremble plus vite que sa somme rétrécissant à mesure qu'on avance dans ce pouvoir dire immaculé, violé, raturé, rayé de toutes parts par un peintre qui cherche le nom, sur quelle toile tendue à l'aune de l'éclaboussure de la parole en face de la toile; renvoyée au dire insidieux de la loi qui clôt l'immersion de l’œil en tremblements et clignements, pour contredire un dire naissant au centre du corps arque bouté sur la chair diaphane. Partout se mire la chair, vertigineuse, forniquant par opposition à la jouissance de quelque représentation de chose; chose, la chose, la force béante du corps dissout dans la couleur mise en chair pour lentement fouiller dans les doutes horripilants du temps béatement griffonné par la main qui tremble, de dessiner l'être.

Thierry Texedre, le 1 juillet 2013.   

Jachère

Traitement de la lumière

galvanisée en sourdine

le grand chambardement

semble se mettre en quatre

pour hanter les voiles ici

étalés en plis rabibochés

face à ces monstruosités

qui réveillent l'enlacement

incertain d'un corps ajouré

Tohu-bohu insidieux du

cours des choses tombe

dans ces lassitudes étalées

au coin de l’œil qui s’essaie

autant le dire qu'il parait vil

d'attendre l'empressement

d'une irruption cutanée

vite endeuillée l'air éteinte

Point de trace ici encore lu

en vertigineux vers invisibles

vautrés sur un corps d'écriture

moins ténu quand il tend sa

courbe de dos déplacé tel

un arc prêt à visiter le corps

d'écriture pour le pénétrer

pour le déshabiller d'un cri

Chaque jour qui va se chante

en chassant les viles différences

dominées dans ces corps élus

domicile disgracieux d'une chair

inchangée et étirée en rond de

jambes trop grosses pour se

plier chair en jachère que voilà

pointé le nez aquilin à découvert

Thierry Texedre, le 25 juin 2013.

Zhao Kailin

Fabienne Verdier

Fabienne Verdier, peindre l'instant par Telerama_BA




















L'atelier de peinture de Fabienne Verdier. Au centre, un immense pinceau constitué d'une trentaine de queues de cheval que l'artiste manipule au moyen d'un guidon de vélo. Crédit : Fabienne Verdier

Danse en digression

Sussions inassouvies du grand chambardement oral, voilà l'appel au plus haut point de cette source, vie, ersatz, chuchotements de ces pulsions impuissantes; pourrissement du temps en danse oppressante. Frange de l'apothéose de la mort en ce lieu invité et invisible à l’œil. La mort soudain, se tait, pour usurper la vie qui s'invite à l'étalement de ces lieux trop nombreux pour être du ressort de l'intelligence. Lieux indécents de l'amour poursuivi par un plaisir inoffensif, jeu vraisemblable de l'altérité du corps face à sa propre fin. De ce rien qui descend de si près du précipice ostensiblement présent dans la nuit des songes insoumis à la mort, va, l'affolement du désir qui martèle sa chaîne de mémoire qui s'allonge telle une vie précédemment mise en histoire. Traîne! Oh vicissitudes de la mort inhospitalière! Et pourtant pleine de traces homériques, rassasiée par les ans passés à copuler avec la parole assise sur ces alignements pour les faire descendre jusqu'au fond impuissant du point final irrespirable. L'affolement du corps revient sur le devant de ses miasmes hideux, figure insignifiante, grimaces, fracture avec le temps poussé par son soudain souffle. Cœur qui fait perdre de ses battements l'invitation à la vie-oubli, improvisation à la décollation du temps, pour reconnaître ce qui du corps et de sa chair va rencontrer le vrai, l'immanente résurrection de ces deux évents en un; âme impossible à centrer. On entendrait encore ce souffle incertain, de loin, là où rien ne semble aller de soi. Vicissitude de quelle modération sur quelle atomisation de ce corps en une infinité d'exterminations des sons en musique. Là serait le paradis lugubre de ces couleurs si vives, qu'elles rencontreraient l'esprit encore en devenir chez l'homme né. Terre du rien engendré par les démons descendus des cieux pour inviter un corps sexué à d'autres errances, moins mise en chair, pour garder cette mémoire comme toupie d'une folie à venir. Face à ces remparts, aux branches ramenées vers la cime, les feuilles se dressent pour majestueusement prendre du soleil ce que ces dieux n'ont pas caressé chez l'homme aux pieds d'argile. Rater ce suc délicieux qui sort de cette bouche entrouverte, aux lèvres gonflées par l'humidité du corps trop nu. Point de linge, point de chaude vêture, ni de raisonnement dans ces livraisons paradisiaques, seul dressé se tient d'aventure l'animalcule vertébral inoffensif face à ces matières dansantes partout, en grande symphonie, pour couvrir de joie les grands oripeaux de l'homme au sexe dressé. Dans la grossesse couvent les enfantements, par mille possessions et éblouissements.

Thierry Texedre, le 14 juin 2013.             

Humeurs intérieures

Soubresaut de la terreur

qui s'installe et saute de

toutes parts depuis ces

commémorations peur

de ce vide d'où il flambe

versatile la pulsion osée

de tous ces corps décapités

et puis les infimes infirmités

du temps vont aller forcer

par peur de piquer la peau

le grain de l'aversion saut

de ce petit corps jusqu'au

beau milieu de l'infiniment

petit depuis ces artères

qui gonflent à se gaver

devenus derniers instants

nourriture terrestre terre

de l'infini qui va trembler

on tire parti de cet étrange

droit à pourchasser le loup

paisible qui démange le

pire piqué dans la cervelle

du con qui pense partout

où les verges saoules folles

et trop belles tentaculaires

suceront à s'y méprendre

le plaisir inassouvi qui vient

découper la putain de chair

si inondée des yeux à rendre

l'âme voilà qu'attend le bien.

Thierry Texedre, le 8 juin 2013.

Paroles du sortilège de la peau.

Le risque qui nous reste nous précipiterait dans ce devenir, ce rien ombrageux qui vous suinte des orifices, jusqu'à cette terreur qui frappe aux portes de ces oreilles inattendues. Incertaine digression de ces errements involontaires, vers d'autres contrées, d'autres surfaces à découvrir, le temps de dissoudre un peu de ce dire qui soulève le rien dans une grande tempérance. Voilà ce risque d'élocution qui s'installe, et s'étale pour d'imposantes sollicitudes, de celles qui vous inondent un corps hirsute. Vu ce risque-souvenir, vu ce rapiéçage de la peau tant désirée, en coups incisifs, mortels peut-être, le corps s'évanouirait, au risque de ne laisser qu'un souvenir effacé de notre chair caressée, partout où des odes se seront soulevées dans la joie, et d'exister, dans l'extrême tentation d'être et d'aimer, traversé par l'autre enchéri de quelques doux attouchements. Risquer d'abolir l'aversion pour l'autre aimé, jusqu'à prendre un corps comme si une divination le rendait impossible à définir, impropre à le consumer, à le consacrer peut-être. Voir ce qui semble réservé à d'impossibles réalités, jusqu'au mensonge, celui de cette parodie-parole, de cette pantalonnade amoureuse du néant, du rien ouvert/fermé de cette face déchirée, pour s'entendre exciter l'acuité de l'audition-affection du corps improvisé. On traîne ce raz-de-marée de mots inaudibles, jusqu'au jour qui se lève, la nuit passée par-là, le temps d'extirper du dedans, de sortir de la chair comme une invitation à la compréhension, pour finir par interroger la langue de ses mots inassouvis. De quelle peau sort ce sordide mot, devenu lieu crasseux de la langue inviolée? Sinon de quelle réplique peut-on sortir ces lamentations liées au masticage verbal? Aucune lecture ne peut résoudre l'éloquente destinée de ce corps-cavité qui est l'ordination de la chair. Par quelle simplicité - l'air qui vous sort de cette gorge serait dramatique - se résout la langue? Vrillée, décongestionnée, traumatisée, la langue s'éteindrait à trop se souvenir de ses vertiges. Rassurée, elle se remet à écrire ces quelques aboiements intelligibles, pour que de cette lecture si aléatoire sorte d'une bouche béate et enflée, la verve de l'oratoire vie en un lieu habité, caverne de l'inspiration du temps en devenir, du commencement d'une rencontre de deux corps, de plusieurs corps, d'une infinité de corps jusqu'aux confins de l'univers, là où les étoiles dansent pour tromper l'homme sans tête.

Thierry Texedre, le 1 juin 2013.

      

Le sacre du printemps

Chorégraphie de Sasha Waltz

Travelling

Catatonie du temps

roué de coups par

cet orgasme envoûté

de corps destitué va

vers ces oripeaux qui

sont entassés froissés

et déchirés avant de

passer ces derniers

instants dans les affres

de ces flammes trop

rouges pour sortir la

respiration risquée de

la danse incandescente

et compulsive là est

le risque inespéré de

se passer d'une mémoire

trop fragile pour tenir

dans la durée de cet

enfer notoire né de la vie

de cette petite respiration

tarabiscotée en fin de vie

courageuse compression

du temps qui s'évade

encore et encore d'une

extension moins grave

que d'une suppression

oppression illimitée

de l'espace indifférent

à l'homme trop enclin

à distinguer sa vision de

face pour sortir sa queue

tête dépliée renversée

et ramassée sur un corps

agacé un corps ôté de

sa scatologie mortifère

saccadé ce corps est

enclin à des soubresauts

irréfléchis pourrissement

de la densité du temps

soulevé vers cette fin

entrain de s'élever des

deux pieds pour marcher

verticalement hauteur

au non pensant violé

de ses organes blessés

par le long défilement

de la vie qui vaut pour

s'être déplacé vestibule

ombilic de ces limbes.

Thierry Texedre, le 25 mai 2013 

Paysage 2

Tout porte à croire

que le temps rend

de tous ses états

la vilaine face de

l'homme encore

trop près de ce voir

Rendu possible par

ces quelques doutes

qui passent par les

sons impossible à

oublier tant l'audible

rentre dans ces corps

Qui traînent où les

grandes étendues

songent à remplir

l'au-delà trop proche

pour déplacer cette

croyance au vide tu

Taraudé par l'envie

improvisée de voir

l'homme s'étreindra

dans les bras du vide

crépusculaire et clos

jusqu'à cette cavité

Couloir qui y pénètre

plus loin au risque

de ne plus se glousser

de la moindre ligne

respirée engouement

du vestibule membre

Champs réfractaires

se remplissant du tour

de roue carré comptent

pour la récréative vie

abstraction action que

renvoie l’immense rêve

Thierry Texedre, le 22 mai 2013.

Gabriel Fauré

Du sang indécent

Sur le sang

avéré du lit

honoré entre

les lignes de

ces dessous

indécents se

livre la peur

pour rire du

grand amour

oublié en coup

de maître nu

ni d'avant ni

du dedans nié

ce sang lent

va louant les

anges d'avaler

par tant de cris

évanouis la vie

pour la vider

de ses poux

puants en râle

sanguinaire là

est l'oraison

funèbre tout

en chantant

l'étreinte tirée

de ce spectre

pubis entouré

de quelle nuit

du désespoir

au milieu tiré

ce trait posé

rosi et béat

pour passer

un temps par

dessus cul et

dentelle pliée

sous les deux

rondeurs du

derrière bombé

impressionné

devant ce grand

échalas de verge

vestige de l'art

vestibule du

fond indécent

de l'âme hurlée

d'un viol attrapé

par tout ce mal

aisé de l'infini

fisté finalement.

Thierry Texedre, le 12 mai 2013

Une conversation avec Julia Kristeva - Séminaire RDJ - Vidéo Dailymotion

Une conversation avec Julia Kristeva - Séminaire RDJ - Vidéo Dailymotion

La peau déshabillée

Par quelle liberté
a-t-on le droit
d’arrêter la vie
jusqu’au sommet
du désir envoûté
par tant de peine
de quelle innocence
la vie semble arrêter
l’étreinte poussée à
l’extrême dilapidé
par de sombres
machinations du
coin de l’œil encore
endormi en vain
écartelé par un
front savamment
répudié par ce soleil
satanique satire
devant une flamme
la vie du droit à
vivre intensément
jusqu’au bout de
la nuit de la nuit
ourlée dans les bras
de l’infini soulèvement
de cette liberté en
tirant sur la peau
pour mettre à plat
cette conscience
indésirable du viol
d’une peau désertée
désir inassouvi de
ces sens entrain
de chercher l’accord
avec la surface
en peau déshabillée
par tant de sourires
liberté désirée tu as
de ces déambulations
pour t’évader et
t’évanouir jusqu’au
fond caché de nos
êtres dénaturés
être là pour éviter
le temps tant que
le corps s’ouvre à
d’autres hémisphères.




Thierry Texedre, le 13 avril 2013.

Capture

 

Capture du champ de la possession du commun, dans l'usage qui en est fait de sa terreur de tenir son ouverture; capture d'une utilisation du sens, par ce qui forme le signe: la répétition dans l'invitation à l'image.

On traiterait le corps comme si ce commun se risquait à garder en mémoire, d'une mémoire plus éloignée du sujet dans la répétition - dans un temps qui s'émancipe de son immédiateté – la somme d'évanouissement des images qui ondulent dans l'exploration de la cogitation au début de sa formation (dans l'information transformée en une forme que l'imagination reformule).

Le vol incertain de ces images rencontrerait ainsi l'arrivée d'une gestation de sauts phoniques que le corps transgresse par des gestes opératoires, comme addition, addiction à ces images, en les fixant; vestige qui parle de circonscrire, en inventant une reconnaissance que ce commun signe en multipliant les « prises de vues ».

On traite ce corps captif de sa vue transgressive, pour en tirer les réseaux liés à la parole, pour développer, dévoiler et lire ces signes en touchant au pouvoir de futurs mots reliés, écriture qui double la parole pour exposer un corps parlant possédé par la virtualité d'un commun insurrectionnel.

Les sons, davantage, reviennent pour traverser la naissance d'une langue, en nombre si important, que ce commun résisterait jusqu'à dissoudre la parole dans l'art d'exprimer un ordre musical qui combine l'excès et l'impossible unité de la voix, même défendu par ce commun.

Collage pour initier le commun - la voix s'interposerait à ce commun, par l'exploration de l'art musical, jusqu'à renvoyer sur le commun une force d'attention, un obsessionnel retour en voix dans l'écriture - le poussant à extraire une image fragmentée d'un corps comme « double/identité ». Sinuosité d'un désir imposteur, vers une terminaison, nerfs à vifs, peau qui vient soumettre à la mémoire sa douce hétérogénéité, vers le début d'une probable érotisation de l'appareil sensoriel du corps humain.

Thierry Texedre, le 10 avril 2013.

Prière en dessous des vers

 

Sous quelle émission

les bruits vont-ils en

se transformant en se

montrant et changeant

de pied depuis cette ivre

sonorité d'une musique

entrain de chanter la

mort Te Deum pour un

jour nourri pèle mêle

les sons se remplissent

de cet amour divin pour

une vie en pleine éternité

s'embrasant de la mort

dans une rencontre quel

firmament depuis ce ciel

de la cicatrisation du corps

soulevé par tant de maux

maudits qui dévalent la

grande impuissance de

l'homme face à l'élocution

de la douleur infinie d'où

sort l'abstinence irrésolue

de ce corps qui est martelé

la chair suppose exister

en partant de cette mort

insurmontable quand bien

même la vie se met à croire

depuis la petite mort qui

chante dans l'ivresse

haut et fort ce requiem

communion en contrastes

insupportables de la plaie

de la lumière dressée de

ces corpuscules indécents

et indigents jusqu'au bout

de la nuit noire en pleurs

accomplis en danses niées

du gosier trop sec pour

contracter la peste langue

en vers innocent râle juste

à temps avant que cette

parole de verbe n'arrive.

Thierry Texedre, le 8 avril 2013.

Musique

Quel tempérament ce sacré qui ondule dans nos cœurs. Coupé de toute ergonomie, le corps peut encore se mettre à souffrir et aimer dans une allocution verbale et celle plus forte, de la musique, de celles dont on dit qu'elles sont de la grande musique. 

Véritable passation des pouvoirs entre celui qui est de l'ordre des lois sociales, et celui dont on ne retire comme pouvoir que sa lecture plus proche de la peau, de l'affleurement de la peau, vers cette intériorité du corps d'où les sens partent, en images drapées du risque d'infinies représentations qui se répètent inlassablement pour trouver ce plaisir qui inocule à la chair sa très sainte satiété. Musique au long discours enflammé par les sons qui frôlent et rencontrent le cœur plein du désir inassouvi de jouir dans l'infiniment grande acception du corps amoureux. Écoute extraordinaire de ces accords évanescents et suspendus à trop de béatitude. Le vent et les sons vont et viennent en irruptions atomisées dans ce corps de la dépense; là encore le regard semble pris en défaut. Jeux écartés du temps présent qui s'essouffle de trop rencontrer l'espace du corps qui pense. Pense pour avoir écrit ces exhortations pour en jouer, en prendre acte, les exposer au temps de l'air, de l'air qui souffle jusqu'au futur qui se trouve pris dans l'écriture musicale comme composition de la dépense qu'un corps qui pense peut d'écouter sa chair, avant que l'écriture ne revienne dissoudre l'air entendu, comme disparition inévitable de ce présent dans un ordonnancement de la mémoire; là la mémoire rétroactivement se risque à d'autres images pour inventer l'écriture musicale de son futur présent. Du sacré, voilà qui sort fort bien de ce présent pour que ce corps croit encore à sa pensée en passant par les ondes qui transportent les sons insufflés par l'étant de l'être là comme disposant de sa chair pour dominer sa dernière parole, la dépasser, la transfigurer, et rencontrer l'apothéose dans l'écoute magistrale d'une composition instrumentale encore trop sourde pour être entendu, sous les coups de ces artifices dont on sait qu'ils servent d'instruments, de relais pour déposséder l'être de sa complétude, de sa fracture avec la parole identitaire d'un sujet pensant. On traite de dérive la musique qui semble s'étirer sur des refrains, ou sur une répétition des accords, pour user de la transe, comme bombardement de l'intérieur du corps; jusqu'à le priver de cette pensée qui viendrait se fixer dans une horreur de sa dramatisation du corps qui ne jouirait qu'à ne jamais penser? Qui ne jouirait qu'à ne plus penser la douloureuse fin de son temps lentement revisité par la mort, le vide, la perte de mémoire programmée par le corps qui se délite. 

La résurrection que la musique propose, est l'enveloppement des sons dans les plis de la peau. Caresse sur un temps inassouvi, enfoncement de l'air entendu dans l'extrême intériorité de la chair, vers cet être insoupçonné, jusqu'à l'âme transfigurée par l'allégorie envoûtante, telle une drogue, d'une musique qui s'allonge aussi loin qu'un corps a de se délivrer à découvrir ses plaisirs cachés. Voila donc l'extériorité de la musique. Tête à tête avec l'autre composition de ce continent sauvage.


La sortie de ce fléau qui rogne l'esprit du très oublié corps, c'est encore rencontrer la musique comme si celle-ci, en sons économiques, venait à recomposer le corps qui musique avant la lettre, juste déroulement de la peinture qui commence, hypertrophiée par une jouissance qui n'en finit plus d'accomplir sa très fragile reproduction des sons, dans une récidive inquisition du corps enlevé de son élévation colorée.

Thierry Texedre, le 29 mars 2013.

Du juste temps

Sous quelle disposition le temps se soude? Vers sa terreur de la vie, versatile irruption de la nature qui dresse sa peau, comme commencement de la représentation. 
Sous quels hospices la vie tient, devenue maîtresse de la chair, pour construire cette terrifiante culture, celle qui confirme l'intelligence de l'animalité faite pensée? De biais, le corps se met à reprendre et à reconnaître l'altération de la vie sous différentes formes et différents états pulsionnels du corps pensant. Ce corps dissout dans l'immensité de la matière, semble coloré, plutôt mis en couleur, pour expulser cet aveuglant registre de la mort, partout présente dans la chair. On tient là l'apothéose d'une vérité qui se mettrait à renaître, juste pour éviter de ne pas faire volume, du volume de ce corps dessiné dans la sculpturale hérédité de l'art. Voir, voilà que se pose la question qui suinte fort la nécrose, immanente forclusion du terrible coup de butoir sur l'intellection de la foi, que cette foi soit la voie surannée qui s'impose à la vision, d'un corps pris dans la parole; de la parole, prisme de l'envie d'explorer les orifices du temps de la peur d'y voir? Fragile sinuosité de la peau qui s'émancipera plus avant, de sa surface, pour produire, avec la répétition, ce fracassant pouvoir de reconnaissance du temps. Le temps serait cette irruption de la raison dans l'impossible arrêt de la vie, comme lieu de la conscience, lien avec la pensée en action; l'action painting peut-être du moment révélé de cet inconscient mis à découvert? Le temps se souderait donc sous l'effet de l'action painting? 
Dans quelle peinture ce temps provoquerait-il assez de réalité pour faire croire à l'autre, ce nouveau qui vient se mettre de travers dans le temps représenté comme action? Voilà le pire scénario qui se jouxte à celui de l'inversion du temps comme corps d'écriture ou corps de l'animalité. On tremble à l'idée de croire ces chefs-d’œuvre comme le déroulement de l'irrésolution de la pensée qui sert l'incompréhension du désir devant l'être; sujet du questionnement? Folle extinction de la chair qui semble s'arrêter là où le corps concave s'ouvre. 
Corps concave? Corps de l'intériorité des sens, exploration de l'illusion de ces corps comme chair de la béatitude, chair de la jouissance, chair de la douleur, comme chair de ce corps diurne aussi. La nuit du corps serait alors la mise sous tension de sa désespérance; celui-ci viendrait à se retirer de la voix, de la parole, pour alors seulement produire ce corps de chair anonyme, traumatique, tronqué et hystérique.
Faut-il que ce temps de la forclusion se soude? Est-il irresponsable d'aller chercher un autre temps qui "colle à la peau" de ce réactionnaire temps présent ? Le réel de ce temps n'est-il que le reflet mal extirpé d'un autre temps plus transversal, de ce vivant héritage du temps socialisé qui interfère sur notre état de pensée? Je crois que cette foi doit s'empresser de reconnaître quelque matière picturale qui a à voir avec cette autre foi dont l'histoire dira qu'elle est pour partie cette nouvelle sortie du coin dans la plaie béante du corps de l'humanité en mal de foi.

Thierry Texedre, le 23 mars 2013.


"Aujourd'hui, au XXIe siècle, le néant guette la peinture. Le rasoir d'Ocham a trop bien fait son travail, par élimination, destruction, réduction, décomposition. Fin de la peinture, mort de l'art ? C'est le moment de la vidéo, de la photo, du film, de l'installation. Mais tout cela peut être aussi l'art. Je crois que Bill Viola est un grand artiste. Seulement il s'agit toujours de l'image reproduite mécaniquement."... "Or la peinture possède un plan, une dimension qui est proprement la sienne et irremplaçable. La peinture est une sécrétion humain, travaillant directement dans la chair de la matière. Il y a une présence physique immédiatement, viscéralement vécue. Dans la peinture, c'est la chair qui devient verbe.
Et cette sécrétion chimique, alchimique, continuera avec de hautes et basses périodes, mais sera toujours présente tant que l'homme vivra encore sur cette terre ou même peut être ailleurs sur une autre planète, quelque part dans le transfini des univers." Judit Reigl

l'atelier de Judith Reigl