Du juste temps

Sous quelle disposition le temps se soude? Vers sa terreur de la vie, versatile irruption de la nature qui dresse sa peau, comme commencement de la représentation. 
Sous quels hospices la vie tient, devenue maîtresse de la chair, pour construire cette terrifiante culture, celle qui confirme l'intelligence de l'animalité faite pensée? De biais, le corps se met à reprendre et à reconnaître l'altération de la vie sous différentes formes et différents états pulsionnels du corps pensant. Ce corps dissout dans l'immensité de la matière, semble coloré, plutôt mis en couleur, pour expulser cet aveuglant registre de la mort, partout présente dans la chair. On tient là l'apothéose d'une vérité qui se mettrait à renaître, juste pour éviter de ne pas faire volume, du volume de ce corps dessiné dans la sculpturale hérédité de l'art. Voir, voilà que se pose la question qui suinte fort la nécrose, immanente forclusion du terrible coup de butoir sur l'intellection de la foi, que cette foi soit la voie surannée qui s'impose à la vision, d'un corps pris dans la parole; de la parole, prisme de l'envie d'explorer les orifices du temps de la peur d'y voir? Fragile sinuosité de la peau qui s'émancipera plus avant, de sa surface, pour produire, avec la répétition, ce fracassant pouvoir de reconnaissance du temps. Le temps serait cette irruption de la raison dans l'impossible arrêt de la vie, comme lieu de la conscience, lien avec la pensée en action; l'action painting peut-être du moment révélé de cet inconscient mis à découvert? Le temps se souderait donc sous l'effet de l'action painting? 
Dans quelle peinture ce temps provoquerait-il assez de réalité pour faire croire à l'autre, ce nouveau qui vient se mettre de travers dans le temps représenté comme action? Voilà le pire scénario qui se jouxte à celui de l'inversion du temps comme corps d'écriture ou corps de l'animalité. On tremble à l'idée de croire ces chefs-d’œuvre comme le déroulement de l'irrésolution de la pensée qui sert l'incompréhension du désir devant l'être; sujet du questionnement? Folle extinction de la chair qui semble s'arrêter là où le corps concave s'ouvre. 
Corps concave? Corps de l'intériorité des sens, exploration de l'illusion de ces corps comme chair de la béatitude, chair de la jouissance, chair de la douleur, comme chair de ce corps diurne aussi. La nuit du corps serait alors la mise sous tension de sa désespérance; celui-ci viendrait à se retirer de la voix, de la parole, pour alors seulement produire ce corps de chair anonyme, traumatique, tronqué et hystérique.
Faut-il que ce temps de la forclusion se soude? Est-il irresponsable d'aller chercher un autre temps qui "colle à la peau" de ce réactionnaire temps présent ? Le réel de ce temps n'est-il que le reflet mal extirpé d'un autre temps plus transversal, de ce vivant héritage du temps socialisé qui interfère sur notre état de pensée? Je crois que cette foi doit s'empresser de reconnaître quelque matière picturale qui a à voir avec cette autre foi dont l'histoire dira qu'elle est pour partie cette nouvelle sortie du coin dans la plaie béante du corps de l'humanité en mal de foi.

Thierry Texedre, le 23 mars 2013.


"Aujourd'hui, au XXIe siècle, le néant guette la peinture. Le rasoir d'Ocham a trop bien fait son travail, par élimination, destruction, réduction, décomposition. Fin de la peinture, mort de l'art ? C'est le moment de la vidéo, de la photo, du film, de l'installation. Mais tout cela peut être aussi l'art. Je crois que Bill Viola est un grand artiste. Seulement il s'agit toujours de l'image reproduite mécaniquement."... "Or la peinture possède un plan, une dimension qui est proprement la sienne et irremplaçable. La peinture est une sécrétion humain, travaillant directement dans la chair de la matière. Il y a une présence physique immédiatement, viscéralement vécue. Dans la peinture, c'est la chair qui devient verbe.
Et cette sécrétion chimique, alchimique, continuera avec de hautes et basses périodes, mais sera toujours présente tant que l'homme vivra encore sur cette terre ou même peut être ailleurs sur une autre planète, quelque part dans le transfini des univers." Judit Reigl

l'atelier de Judith Reigl

Les plis du temps

 

Travers du coup

sur la peau qui

lit l’œil frappé

par on ne sait quelle

poisseuse vérité

sur la béance du

col poli pour

s'asseoir dessus

vertueux et

éthéré c'est l'envie

le trou béant de

l'exactitude du

temps taraudé par

la parole

du désir

malhonnête

qui va boucher les

orifices justes

c'est pour rire je crois

juste pour écrire ces

quelques notations

improvisées dans

la couleur du temps

un grand coup

de derrière la

dérive du corps

qui s'affale de tout

son long ligature

des trompes l’œil

ne peut plus pleurer

il est rond et le

corps se convulse

déjà pour se lier

avec la mort

à trop y voir

la lumière et

les sons sur la

plus énigmatique

musique jouée pour

les funérailles de

l'amant dénié devant

la parole de ce dieu

unique parole qui

couvre tous les ans

amoncelés dans

cette souveraine

souffrance du jouir

qui jalonne les

rives du corps

secoué dans sa

chute sans cesser

de naître il file

dans l'espace de

l'esprit arythmique

de sa queue collée

au fil des ans

sur une peau

intérimaire triangle

des annonciations

de ces chuchotements

anonymes et féminins

en filigrane apostrophé

se range du côté des

amphétamines

pour convaincre

le sort du monde

d'aller dans ce

sacré en coin

certainement

en train de se

faire dévorer

par le temps

tantrique.

Thierry Texedre, le 21 mars 2013. 


 

Sinuosité de la peau niée

Secoué par le temps du court recourt à l'asphyxie instantanément tournée vers l'avenir de la polémique entre la vie et la mort, ce renégat de corps va choisir ou choir. On le traîne dans les plus pitoyables aspérités de la peau pour jouir, jusqu'à rompre avec la paupérisation de la pornographie, juste fin de l'hétérogénéité dans l'irréalité de la parole qui se répète inlassablement, traversant les rivages irradiés de l'amour qui s'évade dans l'espace de l'hystérie. Déplacement du corps qui est un corps prématuré, rouage de la parole refermée dans la répétition inaugurale de l'écart jouissif du corps avec sa dramaturgie. La fin tragique de l'homme dans sa dérive sans nom du corps voué à l'obscur tournoiement de cette vérité qui s'efface au profit de la réalité, va le conduire à recommencer sans cesse, avec l'écart qui le destine à la reproduction, une rare empathie pour l'analytique résolution de son être tourné en dérision par le corps hypertrophié de l'exaltation pour sa peau ouverte en dramatiques sens expulsés par « l'avent » de la naissance du lieu de « l'endroit » résurrectionnel. Fétichisation de la naissance pour expulser de ce corps ce qui le met en situation de jouir, jusqu'au lent passage vers un volume lumineux de son intégralité. Utopie ou vérité qui ira jusqu'au déchirement probable de la peau. Contorsions qui semblent ne cesser que pour laisser la place à ces replis du souffle en catatonie, voix qui supplie et danse avec les onomatopées, faisant volte-face avec sa laideur, son grain de peau taraudant cet être jusqu'à son inconsistance, son insuffisance. Tout semble se rétrécir jusqu'à la peinture qui remplace ces mots avalés, altérés, par l'énumération de ces sens, en lieu et place d'une peau tirée à quatre épingles. Avançant dans une matière colorée qui frappe la peau - jusqu'à relever la couleur, chaude censure du corps coupé, plages outrées, ouverture de la chair jusqu'à cette innocente inquisition du dedans par l'esprit qui traverse le corps de la jouissance pour exister – l'étant se justifie par son irremplaçable visitation du corps-matière inopinément revenu, de l'être diminué jusqu'à son plus petit grain visible (le grain de la conscience insupportable à écouter). Le corps tombe donc à n'être plus que le gramme inconscient de la vie qui s'étire comme peau du néant nébuleux. Ce qui revient à dire que la peau n'existe que comme interdit du temps nié.

Thierry Texedre, le 20 mars 2013.

Hugues Dufourt

Caresse sur cet infini inviolé

 

La formidable générosité du corps, par ses glissements crescendos, la peau qui enfle vertueuse, rassasiée de ne jamais s'en tirer que par d'infimes tressautements imperceptibles, de l'érectile suavité de la surface du corps enivrant, par ses cantiques caressant nos oreilles impunies... Quelle somme qui traverse les pores aériens de ces incommensurables trésors chantés pour l'éternité, trop vite éloignés... On voudrait s'y perdre, s'y reposer, s'en remettre, que Dieu me pardonne ces affabulations, mais ce corps qui soi-disant se délite, restera à tout jamais ma terrible mémoire qui n'ose plus s'effacer de mon être délivré par tant d'agonies intérieures... L'affect, ces pulsions invincibles, vont et viennent tels des oiseaux en proie à d'effroyables surgissements, dans ce sommeil qui cesse par cette apocalypse rayonnante qui souffle sur tant d'amoureuses rêveries dont on ne voudra jamais cesser d'y être plongé... Quelle souffrance vénérable peut tenir devant le temps de cette peau qui dévisse tout notre être, défiant la pesanteur sous l'habit de fortune... Les plis du regard vont et viennent dans un va-et-vient proche de l'objet sur l'eau, navigant à vue - la face irradie sous les traits grimaçants de l'apothéose survivance de la peau. J'avale ces maux immatures pour exciter mes sens, sans discontinuer, en rires effarants, en partageant ce bonheur; ourlet à ma vie qui s'arrête l'instant d'un trop grand émoi, penché sur mes amours éternels... Mes mains caressent la peau jusqu'à l'infini, immensément grande la sensation qui monte en moi, vertigineuse exclusion du monde des vivants, vers l'irremplaçable jouissance de ces attouchements dissidents; que la chair rencontrée restera inconsolable... Maquillage involontaire du temps qui pousse la surface à rencontrer un volume, relique le jour où la mémoire cessera d'extraire ce volume devenu plus vrai que nature. Vieille lune aux rides carnassières, la fin de vie entre partout où la peau encore tenue et tendue joue de ses ondes prometteuses... L'heure est à remonter le courant jusqu'à quelle source? La peau est douée d'une extrême élasticité, peut-être jusqu'à cette naissance qui vous lie avec l'erreur de naître. L'étalement entre en scène, les mains affleurent la peau légère et lisse. Sa couleur m'importe peu, la peinture est là pour faire le reste. C'est-à dire tout ce qui n'a pas à faire et qui n'a rien à voir avec ces caresses ontologiques, puisque tout mon être s'y induit... L'infini dénaturé de l'être est cet élégante béatitude qui nous sied devant l'éternité inviolée du néant...



Thierry Texedre, le 3 mars 2013

Sordide gestation

Satire quelle satire que cette close enfermée dans d'immondes obscénités. Souffle béant de la parole outrancière le temps s'affale lenteur du corps plié dans sa parole invertébrée. Trahir la poussière honteuse de ces voix crépusculaires on cherche la seule vérité qui inonde ce qui reste de corps lié de nos aspirations vertigineuses. Fragment irraisonné de la compassion qui traîne par là aussi. Sourdine du corps compilé sous des tonnes de déchets puants on se croirait entrain d'outrepasser comme ces tombes vidées de leur substance pédoncule terroriste qui frappe à la porte du néant. Pour rien rien que de devoir s'inviter depuis l'origine du monde la sexuation impunie et virtuellement de face. Le corps de face se met à risquer la métamorphose. Enfin demeure l'invention d'un texte à venir qui n'a pas lieu sans ses miasmes verbaux. Le verbe choit pour l'infini dans des sons irremplaçables autant le dire. La foi n'est foi que rencontrée par le dire dans un volume ouvert à la face voie sans foi de l'électron parole. Jaillissement incertain et pourtant véridique passant par d'innommables ondulations de la peau caressée. On casse ce trauma tiré par la voix qui s'égosille intentionnellement à des fins macabres. Le corps n'est corps que dans une pluralité de l'autre. La dérive de l'un entache l'impunité de ce réel immédiat coupé en quatre par le temps en trois. Le temps sordide qui s'aventure dans cette parole indolore du corps pluriel se vante d'être pour le moins rassasié de sa chair comme vérité du texte à venir. Couvert le fragile déchirement de la vocation de la chair se met à fuir de tous ses orifices avant d'appartenir à la terre. Les heures persanes voilà que ce trou devient tremblement sous la peau rétrécie du temps entrée dans l'immensité du désir pour oublier ce tout du corps troué. Infestation de cette hilarité monumentale de la langue à trop s'indigner de penser le sens. Finissons-en nous n'avons plus guère de temps pour rédiger la facture ininterrompue du délire délictueux de la parole faite chair. L'art perd son temps sauf à décoller la peau pour aller boire ce sang odorant sans foi sans discours ni droit le devoir finissant de cette marche sur quelle terre inondée de ces couches corps charniers recouverts juste pour continuer à naître.

Thierry Texedre, le 8 février 2013.

Caroline Chauveau

Le Trio Des-accords par logitheque56

C'est passé par la fin des temps

Partout s'étale l'aphasie la longue

tentative d'exclusion de la vie de

ce corps tant fêté par tous les monts

et les continents concupiscents par

peur d'être d'une certaine rencontre

de l'improvisation vers la folle vanité

Pourquoi la vie s'arrêterait-elle sur

cet aphorisme indécent au crépuscule

de la mort de ces corps en tiraillements

inondant l'atmosphérique vérité de

ce pédoncule des anges fiché sur l'être

on entrerait dans cette ère inhospitalière

Pourrissement de la vulnérabilité du temps

qui se referme sur un ciel assermenté

recouvert par ces draps blancs purifiés

par on ne sait quelle anamnèse tortionnaire

pour retrouver une mémoire fragmentaire

par quel miracle pourquoi le temps régresse

Partie gagnée du temps désaxé puissance

de la vue sur la vie au rythme insoutenable

de ces naissances irresponsables juste ce

qu'il faut de vie pour recommencer l'étreinte

qui enfantera cette mère nourricière non

enfin traversée par la fin des temps illusion

Passant par là la sourde envie de jouer avec

le temps ce corps malandrin s'octroie avec

la ferme envie de s'évanouir dans ces cieux

ancestraux notre pleine intériorité du corps

à des fins nihilistes à tout prendre pourquoi

ne pas s'évader dans ce chaos carnassier

Thierry Texedre, le 20 janvier 2013.

Plage de guerre

Le foutre passé par les armes

le temps s'évanouit en vent

violent de ces déracinements

immensément inséparables

corps soudés au tiraillement

de ces belles ivresses natives

n'iront plus en guerre sur la

seule terre nommée en jours

horribles gavés de ces râles

espacés par ces cris inventés

par la folie humaine humble

le jour et tyrannique la nuit

belle nuit qui hante ces rêves

obscurcis par la tentation de

franchir l'avenir à deux cordes

celle qui se présente et celle

qui est représentée commun

cadavre de ces enlisements

verbaux qui vont trouer la vie

pour faire fuir les corps de ces

autres en face ennemi invisible

sans rendre ces viscères à Dieu

pour monter aux cieux silence

ça tourne d'un cinéma sans fin

qui va s'aventurer au milieu du

grand manège impuni de ces

religions traquées désespérant

est l'art de la guerre quand le

col de l'ulcéreux chatouillement

intérieur reprend de la viande

en respirant la vertigineuse vie

sans vision du coma sépulcral

la terrifiante guerre s'étend là

où bat cette infamie du genre

de l'osmose radicale pris un

détenu par l'esprit tintamarre

en tension partout où ces corps

soumis se dressent avec envie.

Thierry Texedre, le 17 janvier 2013.

Le regard des songes

Souffrir fusse sous les

attraits de ces failles

obscures du râle rétréci

du temps de la dépouille

Sous des regards inquiets

se risque l'art éloquent

de la fugue jusqu'au fait

de ce rempare impétueux

Sur quel tremblement la

vie se met à transpirer

de tous ses pores de tout

ce qui fait face à la mort

Suave mort devant l'invisible

rencontre avec ces démons

intérieurs tournés en délit

dédié à la grande mère litanie

Souffrir sur le temps de la

possession de la chair en

une pléiade de caresses

accouplées avec les songes.

Thierry Texedre, le 1 Janvier 2013.

âme qui vive

Quel sortilège que ce vent

rencontré outrageusement

dans une tempête assignée

quadrillage que ces temps

en effervescence dans l'âge

agité du vieil homme assit

près de cet esprit prosaïque

qui le soulève encore perdu

pris dans un tel tournoiement

de ses rêves renquillés pour

l'éternité par l'essoufflement

qui gronde qui obtempère

juste sa cible et fend l'âme

pour laisser passer un filet

de son sang impétueux en

jets de ceux de ce cœur qui

est bientôt conduit par l'âme

noire en d'autres lieux impies

Thierry Texedre, le 22 décembre 2012.

Plaidoyer pour un temps déprogrammé

C'est dit, c'est deux pour toujours.

Si l'air semble traversé par ce qui s'aventure

dans un temps dissout droit irascible coït né

du regard éteint dans l'évitement de ces sens

orage ravageur oh tellurique fantasmagorie

qui vous frôle avec ardeur et hardiesse pour

tenter ce sacré qui franchit les rîmes de ces

cimes infestées du diable de discours distendu

Si de cet épicentre vient de se réveiller l'art

tant décrié de la poussive et chaste parole

tournée en dérision dans cette bienheureuse

danse de ses lettres sinueuse et encartées

pour distendre et dispenser la parole de ses

histoires inconsidérées qui remontent aussi

là dans une lassitude de respirer la vie chaos

transfert trame transite tout tend à toucher

au but bientôt belle elle fera face à l'infini né

néfaste et fragmenté on y voit du voir opaque

Si l'air prend des allures de rêve on entre en

état de catatonie vice caché dans l'étreinte de

l'âme avec le coeur pour toucher ce paradis

d'où vont s'envoler les êtres élus de cette chair

qui glisse imperturbable dans ce trou où la mort

est résistance dans cette fin des temps où nulle

détresse n'enferme la mort dans le ciel peint

Si la couleur de la voix réside en ces maux si

vertueux c'est pour que de cette guerre native

s'empresse la vue de ce dont on parle intérieur

de l'illusion en figure Christique en mots action

en mots grave impulsion de nos sens par le corps

émané et touché par la grâce au moment du sacré

souffrance du temps de la possession vers quelle

tempête vers quelle joie vers la mort déjà là au

début jusqu'à cette tombe pour passer ce destin

par-dessus les sommets éternels ivresse de l'un

Thierry Texedre, le 8 décembre 2013.

La chose ténue

Charge étiré du corps éteint

sous la houlette éreintée de

cette extase de la fornication

de la progéniture larvée large

exploration du coin lu ouvert

et dessiné par la peinture ou

le rêve éveillé évasion de cette

température qui monte en se

montrant telle qu'elle veut bien

Chancre de ces oripeaux feints

et ridés du corps soudain haï

arrêté pour avoir voulu exhiber

ses dessous ténébreux et coulés

dans une sorte d'évasion de la

peau habituée à se replier sous

cette sorte de descente vertige

vaste opération de nettoyage du

dedans coincé par l'abstraction

Chaque corps étant le comble

du précédent et l'artérite du

prochain on se demande par

quel hasard ces corps se sont

croisé au fait de leur vice et

vers ces cris entrecoupés jets

peints sur les seins trop têtus

pour faire l'amour en amateur

en chants de ces coups évidés

Chasse couchée des corps laids

du devant nus du derrière obtus

et du regard en retard sur l'art

dissout de l'esprit avant féru et

après forcené du désespoir du

lit retrouvé les deux astragales

détournés de la course vulvaire

s'évadent du doute dramatique

qui sonne au réveil de la moelle

Chose rusée par les récits passés

la grande chiasse où va se passer

le représentamen voué à mettre la

chair posture d'exclusion dessous

se vautre dans l'artifice verbal vers

l'objet déterminant d'un en-corps

morcelé dans l'inachèvement sans

fin du parcours pathétique de la

conscience d'existence de ce corps.

Thierry Texedre, le 26 novembre 2912.

Susurrer

 

Suave suintement

du sexe saisi

par cette légère

progression des

doigts sur la peau

lente descente puis

en remontant

serre plus le gland

gonflé dans la

douleur soulevée

du corps caverneux

un peu par envie

d'expulser de vider

visite de l'étrange

élue décidée sous

les attraits de visu

déterminé le jonc

semble tout à coup

se soustraire au

plaisir des prémices

en position redressée

il se met à secouer

tout son être féru

et festoyant déjà

d'un jet prêt à

en finir avec la

pression possession

devenue sienne dans

l'instant rêvé par-delà

les entremets de

ces délices promis.

Thierry Texedre, le 25 novembre 2012.

Le corps du doute

 

Doute de quelle occurrence du risque d'insuffler au corps sa terreur d'exister. Datation de la mort, vers sa chute, chuintement de la chair qui se tend, dormition possible de l'esprit en gestation. On en viendrait à regretter la venue de ce rescapé contingenté à son double, à la mort pour retirer à la chair toute sa jouissance, sa passion irrévérencieuse et totalitaire. Le désir se voit, il progresse, et lentement monte dans les yeux de ce pitoyable résidu, la flamme flamboyante d'un regard béat. Touché dans le fond traversé de ce corps marqué dans sa chair, l'ivresse de celui-ci, corps morcelé, va rencontrer ce rien qui monte de l'intérieur tarabiscoté et fouillé, pour engendrer la pensée libre de tout regard. Point de regard, point d'image, pas encore une cohérente pensée, c'est à son avantage que de rester en amont. Paroles encore moins humaines, taraudées - ce livre encore à écrire se fait lignes - alignements et réservoir; rien à voir avec sa chair engoncée dans les plis de l'inconsistante subversion de l'inconscient. Bout du chemin, bas de cette irremplaçable vie, jour de l'entre vie/mort; tabou qui vient se poser en tyrannique ostentation du dire futur fabulateur. Honte de l'irremplaçable frappe de ces lettres virées et enroulées avant de se déposer en attributs d'un dire probable. On croirait l'homme prêt à engendrer une sortie de la lecture aléatoire d'un texte irréel. Tourné en dérision ce risque d'explication de ces questionnements ininterrompus, va dans une transgression, s'affairer à trop de désir d'apostropher la lecture, jusqu'à ce qu'elle se renverse, se couche - taches invisibles à l'oeil nu – on s'y traîne, en plein mirage, délié de toute exactitude, certitude sans lieu, le corps est gangrené par une coulée incessante qui sort d'un « sang d'encre » avéré. Sonne les épitaphes pour un corps déposé dans ses aléas, aléatoire marquage, ligne de vision qui se tourne jusqu'à en perdre la vue de face. Forme impossible à tenir, la parole naît. Elle s'y proclame, parcimonieusement peut-être, avant de formuler cet empressement à rencontrer l'être-là. L'étrangeté de cet ici formé par les lettres de la parole appliquée au milieu des fractionnements musicaux de la phonétique abusive. L'étant là lié à ces lettres allusives voit son étalement des corps de lettres en lignes étalées jusqu'à l'être étreint devant l'immanquable glissement énigmatique de la force rectiligne de quelque vraisemblable vérité dans le positionnement textuel. Le souffle rencontrant ce vide intercalé entre deux images déconcertant, risquant de se perdre à trop attendre une respiration; reprendre vie dans l'allongement verbal naissant. Épilogue du groupe nommé pour commencer à rassembler des corps d'écriture, forme de la dérive du verbe vers l'image atomisée, double attraction vers un corps d'étreinte densifié pour faire partir ce réel, le pousser dans les retranchements du temps qui sonne lascivement, folle extraction du nombre d'un corps absolu et silencieux.

Thierry Texedre, le 24 novembre 2012.

Drame extatique du corps sans voix

 

Les derniers soubresauts de la terreur du dire qui confère au temps sa densité, illumination de cette oreille basse, bassesse de l'audition devant l'immensité de ces mots aléatoires. Tiraillement dans l'apothéose mortifère de la petite musique endiablée, donnant accès au corps comprimé. Ce risque de sauter sur les mots atomisés, rend la parole intraduisible, puisque avalée par une écoute déflorée, déchirure de cette entrée sombre, vent qui ondoie, outrageusement dans l'espace du corps illimité de la vue béate. Touchant au risque vertueux d'aller vers cet empressement de l'exhortation de la chair, le corps déchiré par une chair crépusculaire, voit la peau sur l'os. Chair absoute, absente, arabesque virevoltant quand la peur du manque de chair se fait sentir, dans les battements du coeur, musique de ces coups qui font respirer, restituer la respiration. Dominé par ce corps irisé de quelque écorché, peau qui siffle à la vue du corps privé de sa chair, l'éclat de la parole souffre, soumis au retournement incisif de la peur d'entrer dans l'épaisseur de ces pleurs, chair introspection, chair tendue vers ces odeurs exécrables, la mort entre par-dessus les têtes. Décollation. Têtes sur le sol, sang laissé là, comme un éclaté, une fracture de ces os si offusqués par le tremblement irraisonné de la voix exsangue de toute vie frontale. La vue de biais, elle, se tait. La vue de face, rend l'âme, pour vous emporter dans les ténébreuses voies gangrenées par l'esprit malin. Voix dirigée vers quelle opulente stratégie de l'existence, pour s'évanouir, s'évader, se retirer, s'emporter, s'arque bouter pour se redresser et fuir. De ces voix qui viennent de partout, en sons pleins de sens, outrageusement pour rendre sourd le corps de l'élocution. Extase du corps sourd, drame du corps désabusé qui est parti de ces sons-sens à l'intérieur du corps de cette autre vie, infâme, c'est l'infini qui n'a pas fini de mettre le questionnement tortueux attaché aux rivets de la croix moribonde de la mise à mort de la chair, parole-jouissance de la chair torturée. On casse les rouages de la parole pour en faire une gangrène, coupure à vif prête à jouer avec les os séparés, déjà là avant la grande démonstration de la terreur-massacre, trou dans l'amour, trouée dans ce ciel devenu jets incessants de cette reproduction du temps perdu. Partout les sons s'épanchent pour sortir leurs cris stridents, copulation de ces corps descendant de partout, passant au présent dans un gonflement des lèvres qui vibrent, joues grossies jusqu'à l'apoplexie, la voix semble enfin en finir avec le sens alterné de sa dépression et de sa jouissance, elle jette dans un émoi extrême ce qui ressemble à l'âme empêtrée dans ses abattis.

Thierry Texedre, le 22 novembre 2012.

Au pied du naître

Travers de la sainte famille qui outrepasse l'esprit inquiétant de cet au-delà, osmose du temps et de la naissance malgré elle... On trace, triture, traverse, taraude, fend, rend, expire, pour se rendre à l'évidence de la naissance... Frappé de ces erreurs, le temps vous susurre aux oreilles la vie qui monte et descend de cet intérieur indécent... Dérégulation du temps qui saute sur les genoux de la naissance inopérante, quand l'oeil se met à croire que la vue opère ce renversement des choses: la vie saute le temps pour continuer à exister sans se soucier nullement de ce qu'elle fait naître... Inondation du temps par ces naissances qui viennent gonfler l'espace de l'esprit insoumis au temps de la vie... Quelle invraisemblance que ce réceptacle qui sert de pagination à la vie... La vie ne s'en remet pas de s'être mêlée de l'espace qui l'a vue naître comme être intolérable de la vie impuissante qui génère ce vice, atavisme de mettre au monde par pure focalisation de la pensée sur son corps « dénudé » de sens; sens de la mémoire autorisée par la parole intermittente, parole de la naissance de ces sens de travers, trouée dans l'étalement des corps alignés et sourds à leur déchaînement vocal... Voix qui vient voler les sens sur cette surdité du trou béant de l'accouchement verbal... Aucun corps vénérable ne saurait venir à bout de ce sang qui coule régulièrement, quand la procréation a lieu dans d'insondables atermoiements du sexe doué d'une oculaire agitation de la cornée appuyée, pour voir de travers, pendant l'accouplement singulier de ces hémisphères rencontrés... On caresse un peu ce corps surestimé, jusqu'à ce que ce cloaque descendant de l'éjaculation meurtrière, vienne intenter à la vie de cet infant insoumis et illisible , ivresse se mêlant au renversement probable de cette génération illusoire, qui s'offre au née. Nativité qui ressurgit au moment de la tentation seule, on singe cette intelligence reconnue pour en faire un genre, une longue litanie, la pastorale agitation de ces corps au pied du naître...

Thierry Texedre, le 11 novembre 2012.

Modulation

Modéré la

mort du son

mirage doute

double gène

de la vie voile

étiré de la vie

trompe l'oeil

misérable fin

forcé dans la

vélocité toit du

temps pétrifié

farce de l'ourlet

du temps rendu

possible faille

force et facétie

qui fout le camp

dans l'étroite masse

montrée du doigt si

le corps danse encore

parti pour longtemps

en tremblements lents

voir ce qui se passe par

ces terres lointaines du

lieu dissout dans la mer

matière par laquelle j'entre

en guerre avec mon être corps

pesant corps lourd de conséquences

soudain souriant à la venue d'une voix

virevoltant çà et là pour m'envoyer dans

les airs respirer la présence de ce risque

allusion à d'autres innocuités pour m'extraire

maintenant de l'aberration d'une sonorité

trajectoire de ma mémoire jeu à rebours

vers sa naissance osée osmose du vivant

le jour d'après cette imposture du dire

acte quand on se pose en restant vivant

du vivant de ce corps qui lentement

va apprendre à reconnaître à voir

pour forcer ce manque de fini

qui en dit plus long sur ce

qu'il pense que sur ce qui

le met en marche à quatre

pattes le temps d'extirper

du dedans ce qui le fait

taire du dehors jusqu'à

quand pour quoi pour

finir par rencontrer ces

belles béatitudes du

corps connaissable

du temps dissout

dans les abîmes

de l'artère dense

la chair onguent

qui prend le pas

sur la rétine folle

l'oeil flou pour

rencontrer en

filigrane cousu

ce pincement

couvert par la

passion voilée

du plaisir né

néant de la

peau pensée.

Thierry Texedre, le 1 novembre 2012.

Le corps et la mémoire

Quel est ce risque qui nous emporte vers ces improvisations, dont nous ne pourrions plus nous défaire? Risque de perdre ces quelques affections pour ces acquis, de ceux qui nous enveloppent, nous materne, et nous octroient le droit à la dérive vers la bonne conscience. Conscience ou translation d'un état de cette densité de la mnésie en état de surimpression à cette conscience, par le biais de la parole (celle-ci serait « muette » au sens ou on l'entend dans le silence de l'écriture), on peut aussi l'entre apercevoir quand on « entend une voix intérieure » qui vous dicte ce qu'un état de veille ne peut résoudre. L'isoloir semble de mise dans un cas, et dans l'autre, une plongée dans le monde impénétrable et intriqué de la mémoire. Onde de choc pour celui qui s'aventure dans les « limbes » de celle , qui à défaut de partager l'apparition d'un corps avec ce qui le pense (le sien), n'a d'autre occurrence que de s'en remettre à une mémoire « divine ». De ces actes impossibles à rationaliser, puisqu'ils sont ce départ pour « l'étranger », voyage vers les profondeurs inopinées, états inséparables de la fonction d'apoplexie du corps cérébral qui tombe en désuétude face à son rejet de ladite mémoire. Corps qui flotte, corps qui en appelle au risque d'une perte, de cette perte viendrait alors un dernier acte de la « lumineuse » « apparition » de la mémoire? Mais celle-ci serait -elle priver de sa concision, brouillon « métaphysique » à remettre en ordre? Ou encore une fois choix d'un positionnement réflexif qui permettrait à une partie, une petite partie de ce qui apparaîtra, plus avant dans l'énonciation; de trouver cette « respiration verbale » comme lien d'un énoncé futur? On traiterait de ce qui déjà est là comme la réponse dans « une écriture automatique » que seule, de l'élément d'une grammaire discursive, l'acte de « penser » resterait comme trace; marquage qui plie/déplie pour que la mémoire « irise », Iris ne nous apparaît-elle pas comme messagère? Dépositaire d'un message, voilà bien là quelqu'autre symphonie descendue de notre ciel intérieur, pour jouer sur les gammes colorées de la mémoire! Images qui n'ont de pénétration qu'à exhausser ce dont on parle: la mémoire. Mémoire/miettes, mémoire/démontage, rupture avec les trois temps de l'abstraction, pour n'en retenir qu'un, autre, puisque devenu « lisible ». On peut dès lors s'inviter à d'autres essais, mais il y a encore une fois l'attention qui vient y prendre part, pour troubler la fête d'une répétition de « l'inconnaissable ». Si l'homme y recherche un « sens », ne risque-t-il pas de se perdre dans les méandres de la labyrinthique déraison; de rencontrer la fameuse « représentation » au bout d'un parcours chaotique d'une prise de pouvoir de ce « désir » inassouvi et/ou intermittent? Le noeud du problème commence là, pour cette mémoire qui « génère », indispose et se referme sur un corps de la « dépossession ». Pourquoi ce corps n'est pas simplement possédé? Parce qu'il ouvre la boîte de Pandore pour ne pas trouver son objet, la mémoire le lui permettrait au risque de faire de cet Objet la mise à mort de ce corps. Irradié de myriades d'étreintes de ses fonctions sensorielles à travers la locomotion expiatoire et jouissive de ce « dit » corps, par les ans et avec lenteur, de ce corps parlant.

Thierry Texedre, le 1 novembre 2012.

Litanie

 

Peur paraphrasée par la nébuleuse voix aphone, extrapolation du temps en détonation de ces syllabes imparfaites. Le temps s'essouffle fleur faramineuse de la féminité opulente; on se traîne aux pieds de celle qui vous inonde de sa fente ravie. On traverse le temps d'un air de ne pas y toucher. Les vagues vont et viennent pour renvoyer cette voix à sa contamination, corps miasme, corps morcelé, corps sidéré. L'apothéose n'est pas loin, il faudra attenter à cette chair pour engendrer l'éternité dans le chaos. On souffre de souffler le vent qui sort de ce corps soudé à celle qui l'inocule, le franchit, l'avale, l'octroie. La peur se tient de savoir que le corps s'émancipe pour avoir tremblé depuis l'espace clos de l'esprit malin. Traitement de la forclusion, fermeture du temps sous les plis de la peau qui danse en faisant l'amour. Apothéose massacrée par les coups sur les ondes qu'un corps nu peut renvoyer au moment de la jouissance suprême qu'il franchit, double et un à la fois. Caressante joie de la fragrance du corps désespéré, dans ce fourmillement impitoyable des embruns colorés venu du dedans. Nébuleuse qui prend le risque de s'exhiber, fin du temps au présent, illusion complice de ces êtres inusités, inexistence devenue vérité du corps pris dans le pire déploiement de son soulèvement vénal. Sens de l'unique versé au versant impensable de la dépendance au sexe du corps tenté par ses voix obsolètes.

Thierry Texedre, le 27 octobre 2012.

sur A Far Cry - Schnittke: Concerto Grosso no.1 (1977), V. Rondo: Agitato