Entendre du temps

Entendre du temps

Fusion orchestrale

du risque d'altérité

de la voix qui scinde

et scintille en arythmie

voilà le clair obscur

de la tentation d'exclure

la parole du corps

écrit en atomes

explosion de la chair

vers sa compromission

avec la mémoire

récalcitrante et ivre

voilà encore le livre

obsessionnel de la vie

en découpe tuméfiée

et convulsive craque

ça craque de partout

ici-bas ça coince

pourquoi depuis le

dire occulté

et acquitté par

l'enfer qui me ment

lentement devant

cette guerre à venir

atomique du dedans

en chair et en peau

extraction du plaisir

insoumis au rite

de la mort démoniaque

devant ce fatras fatidique

qui plonge le resserrement

du sexe suant toute son âme

aux prises avec le temps

indéniable et faux

car le temps n'est que

ce ramassis de peaux

vers lesquelles vont jouer

les langues salivant

tout l'espace de l'esprit

vulgaire qui introduit

pour penser

oui pour penser le doute

d'exister pendant que l’œil

s'astreint à rider la peau
du corps de l'étreinte

du corps ENTENDU.

Thierry Texedre, le 13 octobre 2016.

Blabla

Blabla

Bla bla bla !!! Histoire à dormir debout.

Dorment les hiboux jusqu’au bout du jour

infernal, et ces cloches qui tintent

sans arrêt, sans s'inquiéter le moindre

du monde de ce qui se joue autour.

Rendant sourd l’étudiant qui veut se

concentrer, et travailler à ses devoirs.

Grande polémique sur la place de l’église.

Les uns s’insurgent contre les cloches,

et d’autres s’en prennent à l’étudiant

parce qu’il n’entend guère la beauté

de ces tintements qui orchestrent.

Rien n’y fait pour faire taire ces rapaces,

ces vauriens de parlementaires.

Qu’ils se soucient du bien-être des uns

et des autres, et aussi des hiboux.

C’est dans une grande cacophonie

que s’envolent les hiboux, pour aller

dans le ciel chasser à la tombée de la nuit.

Comme le jour s’était mis à hurler

tout son désespoir devant l’impossible

silence de tout ce petit monde, il décida

d’en parler à la nuit qui s’impatientait.

Après concertation, le jour et la nuit

se mirent d’accord enfin, et le jour

se frotta longuement les yeux.

La décision était prise, il fallait que la nuit

prenne les devants pour calmer tous

ces insatisfaits sur la terre et dans le ciel.

Le débat est clos, la nuit va s’installer.

Ainsi l’étudiant peut se coucher pour

rêver aux devoirs appris la veille.

Les cloches cesseront aussi de jouer,

jusqu’au matin suivant pour les matines.

Et les beaux parleurs vont rentrer

chez eux pour le dîner, et après dormir,

bien fatigués d’avoir blablaté tant et plus !

Thierry Texedre, le 12 septembre 2016.

 

Suintements

Suintements

Entrée dans la danse

du fatidique berceau

qui tremble opulence

de la peau flambeau

sorti du trou en transe

ça file vite sur le dos

du camé qui encense

de sa vinasse le lino

partage sa semence

avec la belle le dos

sur le drap démence

elle porte ce fardeau

depuis son immense

intérêt pour le gallo

la galopine encense

le diable de salaud

sa toute-puissance

des flammes de l’enfer

elle se lève et porte

des coups de cutter

au bifteck saignant

visant tout le corps

du conscrit étendu

les bras longeant

les formes ondulées

de l’explosive catin

l’histoire va et vient

jusqu’à cette lueur

surgit le fond bleui

des yeux du blessé

qui se traîne amène

l’âme claire la chaise

il s'assoit dessus

les jambes écartées

le sang coule depuis

son sexe avachi

goutte à goutte

sur le sol plastifié

et les bras ballants

et la tête penchée

en avant le regard

blême et l’œil éteint.

Thierry Texedre, le 7 septembre 2016.

Site à l'homme assis - Série des sites tricolores (cycle de l'Hourloupe), 1974.

 

Affliction 1/2/3/4

1

Près du ciel repose ce sacré impossible

Au plus près de cet état se mesure l’altérité de la représentation

Tout ce qui montre un état et une couleur se voit immergé dans ce vaste concours du sacré

Le risque pour ce sacré c’est de ne pas tenir au ciel mais à la chair

Le ciel serait cette aire introduite comme berge ou marge d’un centre immaculé et éthéré

De quelle peur la douleur est-elle la maîtresse

Par cet au-delà inconcevable et pourtant initié comme lecture

La lecture serait ce possible entendement d’un texte sur un état providentiel et révélé

2

Debout cette capacité à enfanter de la mère montre combien la plainte est juste

D’un sujet en souffrance la plainte montre combien l’autre ce tiers touche au texte

Le texte vérité véridique contre cet appesantissent rejet de soi et du silence d’une parole

De la plainte à la douleur concomitance qui offre une voie la voix de ce tiers comme occurrence

A contrario la Vierge montre sa douleur près du Christ mort elle offre la douleur de l’enfantement

Cette douleur est le silence devant l’éternité du Christ mort pour les péchés du monde des hommes

Cette plaie ouverte du Christ est l’envers de notre textualité qui elle montre la douleur de n’être pas

Ce besoin thérapeutique contemporain se met en coin de la visitation qu’un texte montre  

 3

Ciel ! dit-on si ce n’est pas la hauteur vertébrale qui montre par ce redressement l’immonde

Que l’immonde se soit montré ainsi revient à croire au pire que seul le présent ne peut tenir

Le temps opèrerait un retournement du corps qui pense pour avoir voulu lever les yeux

De cette ouverture vers d’autres espaces que la psychanalyse met en souffrance dans le silence

D’un silence dont on mesure l’être du sujet convié à ouvrir sa douleur dans l’espace du temps

Mettre ce qui du temps n’est pas présent à la démesure du déplacement

“Le sujet (que je suis) n’est que présent, il n’est qu’au présent.”: Journal de deuil Roland Barthes

Et encore: “Ne pas dire Deuil. C’est trop psychanalytique. Je ne suis pas en deuil. J’ai du chagrin.”

4
 “Non continu, mais immobile”
Par quelle présence le temps nous met-il en retrait ? Depuis cette mort indécidée du corps insoutenu par l’esprit. Peut-être par celle du deuil (plusieurs deuils sont possibles malgré l’unicité de la mort comme cause de l’immobilité par rapport au temps - pluriel - qui est non contigu et continu), pour montrer que la mort renvoie au né par l’indifférence que naître impose à cet effet de cessation qui monte à partir de la [douleur/mémoire] entrain de composer. Peut-on bénir cette naissance, sans louer (depuis la mort de quelqu’un) sa naissance ? Là se tient un malaise: celui de ne pas écrire la vie, vivre rompt avec l’écriture; qui elle marche sur la mise à nu d’une épreuve de la mort.

Thierry Texedre, le 3 septembre 2016.

Le sel de la couche

Le sel de la couche

Cloaque vulnérable

du temps tempétueux

qu’un regard austère

qui se rue sur l’âge

n’a de cesse d’aimer

coucher de soleil

sur l’art d’oublier

ces jeux d’antan

pour partir oser

sur l’immortalité

de la chair des

caresses occultes

la peau caressante

vite touchée du désir

qui va bien s’initier

à cette inconnue

qui déserte l’autre

monde par l’insoumise

couche qui enfle

et coule et sent

tous les ferments

de la tyrannie du con

qui embrasse le bâton

du regard enclin

au sel de la gloire

jusqu'à ce vice impuni

de l’extase ultime

vers le haut du corps

du toucher des seins

entre les mains

destin plaisir prostré

des yeux en larmes

de quelle souffrance

l’exquise rencontre

se joue-elle en partage

passant et repassant

juste message de

ces bouches jointes

en cavité du corps

bu dans ses entrailles.

Thierry Texedre, le 31 août 2016.

Plaidoyer pour une plaie

Plaidoyer pour une plaie

… De ne pouvoir représenter, je me met en pleurs, pour voir ce sacerdoce – peut-être dans ces profondeurs, plein d'une peine, plainte d'enterrer ces mots inavoués – jusqu'au centre, jusqu'à cette intime conviction de la croyance. Coupé du monde de la vulgarité, ne puis-je puiser en moi que des soucieux endoctrinements, que ces dérives inhospitalières, pour m'éloigner du temps vrai – de ces errances sans suite se montre l'appel à d'autres antagonismes – pour couvrir la douleur qui me tiraille, et m'émeut quand-même. Quel éloignement de la peinture peut se soustraire au dire impuissant de la représentation ? Peut-être cette musique entrain de parcourir en tête, tout le corps excavé de sa vérité ; contagion qui parcourt tous les sens, pour les embraser, embrasser ce qui à l'intérieur se soumet à la chair. Vois-tu ce fardeau qui alourdit tant ce discours insignifiant, pour l'ensevelir sous mille couches, ersatz du vocabulaire impuni par la chair ; grande compromission avec l'extériorité de la voix depuis sa mise en peinture, (folie peut-être que cette musique !) vertu du corps qui s'efface, se retire en rature de la peinture, dessin au trait noir, traitement de ce destin insoumis et tyrannique...

Thierry Texedre, le 25 août 2016.

La grenouille théologique, 2015 Robert Boulloche.

Jugement

Rives réservées

au risque du rite

en osmose suaire

potentiel de la vie

contre l'être mort

du risque encouru

par le temps vite

visité partout torse

en pieds et mesure

du tour en surface

terre foulée goutte

sur l'étendue vierge

par quelle rencontre

regard dressé drame

liquoreux du cri

lancé au monde

en contre rentré

par la bouche béate

de s'entendre dire

un monde nommé

en mer sans fond

le poison lèche

la peau en danse

transe du dire

qui monte à temps

tempête à passer

son temps à réciter

dans quelle cité

voit-on le sang

monter sur les corps

couchés sur le sol

que voit-on de loin

ou de près sur quel

horizon zéphir

au zénith du pouvoir

d'exulter du sang

versé par la guerre

des mots monstres

entrain de sortir

de ces rêves opaques

passerelles ondulantes

oiseau de mauvaise

augure qui pique

à vif sur les plaies

baisées de nos dieux

encore idylliques

en corps phalliques.

Thierry Texedre, le 24 août 2016.

Paroles en sauts du corps intraduisible

Paroles en sauts du corps intraduisible

… On entre dans ce risque d'oublier, pour commenter l'absence de voix, pour esquiver ce manque d'entendement de la parole à se risquer hors du sens. Vitesse oblige du rassemblement des choses qui indisposent le regard promis à une rencontre avec ce regard déplacé et invalide... Le risque d'essoufflement de ce sujet interpellé dans la chaleur insupportable du corps surdimensionné, le risque de montrer un récit sur l'étreinte monstrueuse avec l'existentielle profusion du vivant, la peur d'exprimer autrement que par des mots l'emprise de la chair sur la surdité du réel face au vrai ; voilà le parcours inapproprié de l'être depuis cette cavité-caverne qu'est le corps pensant... Mots sans cessation, sans début ni fin, pour montrer que le corps rencontre l'être quand la chair se met à jouir pour penser ses sens... Petit déplacement dans la mesure qu'un texte peint ne peut être dit qu'à montrer ce sens dont on touche désormais l'intelligence à trop voir, voir jusqu'à cette visitation du nouveau monde, inventé pour continuer à jouir, jeter le discrédit sur cette parole du lieu de la subjectivité monothéiste...

Thierry Texedre, le 23 août 2016.

L'escamoteur - Jérôme Bosch v. 1475-1505

Autoportrait

… Schisme virtuel d'une commémoration, continuum ininterrompu de la frayeur qui monte dans l'esprit ulcéré. Cours des choses qui monte au plus haut de la tempête insoumise, pour faire part de ce paradis perdu. Paradis du temps de la peinture encore évincée par l'exposition de l’œil qui invente à regarder à distance ; exposition par les forceps de ces tableaux en réminiscence, au format, à l'huile, chair de la chair occultée. Le risque de la parole serait celui que prend la musique à être, au centre du corps jouisseur ; cadavérique conclusion que ce corps sourd va opérer à trop mettre de la vue dans cette sortie de l'être, sorte d'affaissement du vrai dans l'intentionnelle résolution de l'enterrement du corps, de son éternité absoute par l'immortalité de la lettre qui regarde ce qui pense le corps. Séparation vulnérable de la lecture et de sa mise en jachère par la peinture qui pense son sujet ; à trop s'emparer du corps dans la beauté d'un clivage de son volume. Corps chantant, corps couvert par l'art d'escamoter le temps, pour visiter alors l'exacte consternation face au regard indiscret du reflet, du même, depuis ce sommeil invitant le dessin, charogne en composition dans la parole qui s'initie au ventre du peint. Sous la constellation de ces paroles dites en chevauchant la peinture, le récit s'essouffle, se consacre, se décide, s'exclue du corps pour fusionner dans cette musique qui enfle, enfile, chauffe, charrie des onomatopées, manques, coupes, caricatures, en mettant sur pause cette syntaxe désuète et hypocondriaque. Si le vertige s'empare du texte, c'est pour mieux puiser dans cette mémoire à-rebours ; pour la montrer en vie de la chair vers l'esprit via le jeu infini de ce jouir interdit...

Thierry Texedre, le 22 août 2016.

Le clapotis au-delà duquel tombe la nuit

Le clapotis au-delà duquel tombe la nuit

Soustraite à la suture

la vie ventre à terre

s'enfonce dans le col

utérin envers du décor

causé par ce vide glané

au travers du galvanisé

sang froid de la chair

putréfiée par le chaud

départ du tremblement

orchestral de la voix

caricature de la vie en

plainte étreinte pourquoi

pas entre les bras de

la tentative d'extraction

du dedans par la parole

biomorphique à trop

en dire de la mort oubliée

vociférations du temps

qui en sourdine se traîne

et s'évanouit dans les bras

du corps décharné et sec

vidé de sa substance ulcéré

et remonté contre le mal

qui l'envoie dans l'ombilic

des limbes avant de vivre

pour l'éternité l'âme en paix

sur le nuage vulgaire

des lois proclamées des

livres ouverts en saintes

écritures depuis l'aune

des temps immémoriaux.

Thierry Texedre, le 21 août 2016.