Caroline Chauveau

Le Trio Des-accords par logitheque56

C'est passé par la fin des temps

Partout s'étale l'aphasie la longue

tentative d'exclusion de la vie de

ce corps tant fêté par tous les monts

et les continents concupiscents par

peur d'être d'une certaine rencontre

de l'improvisation vers la folle vanité

Pourquoi la vie s'arrêterait-elle sur

cet aphorisme indécent au crépuscule

de la mort de ces corps en tiraillements

inondant l'atmosphérique vérité de

ce pédoncule des anges fiché sur l'être

on entrerait dans cette ère inhospitalière

Pourrissement de la vulnérabilité du temps

qui se referme sur un ciel assermenté

recouvert par ces draps blancs purifiés

par on ne sait quelle anamnèse tortionnaire

pour retrouver une mémoire fragmentaire

par quel miracle pourquoi le temps régresse

Partie gagnée du temps désaxé puissance

de la vue sur la vie au rythme insoutenable

de ces naissances irresponsables juste ce

qu'il faut de vie pour recommencer l'étreinte

qui enfantera cette mère nourricière non

enfin traversée par la fin des temps illusion

Passant par là la sourde envie de jouer avec

le temps ce corps malandrin s'octroie avec

la ferme envie de s'évanouir dans ces cieux

ancestraux notre pleine intériorité du corps

à des fins nihilistes à tout prendre pourquoi

ne pas s'évader dans ce chaos carnassier

Thierry Texedre, le 20 janvier 2013.

Plage de guerre

Le foutre passé par les armes

le temps s'évanouit en vent

violent de ces déracinements

immensément inséparables

corps soudés au tiraillement

de ces belles ivresses natives

n'iront plus en guerre sur la

seule terre nommée en jours

horribles gavés de ces râles

espacés par ces cris inventés

par la folie humaine humble

le jour et tyrannique la nuit

belle nuit qui hante ces rêves

obscurcis par la tentation de

franchir l'avenir à deux cordes

celle qui se présente et celle

qui est représentée commun

cadavre de ces enlisements

verbaux qui vont trouer la vie

pour faire fuir les corps de ces

autres en face ennemi invisible

sans rendre ces viscères à Dieu

pour monter aux cieux silence

ça tourne d'un cinéma sans fin

qui va s'aventurer au milieu du

grand manège impuni de ces

religions traquées désespérant

est l'art de la guerre quand le

col de l'ulcéreux chatouillement

intérieur reprend de la viande

en respirant la vertigineuse vie

sans vision du coma sépulcral

la terrifiante guerre s'étend là

où bat cette infamie du genre

de l'osmose radicale pris un

détenu par l'esprit tintamarre

en tension partout où ces corps

soumis se dressent avec envie.

Thierry Texedre, le 17 janvier 2013.

Le regard des songes

Souffrir fusse sous les

attraits de ces failles

obscures du râle rétréci

du temps de la dépouille

Sous des regards inquiets

se risque l'art éloquent

de la fugue jusqu'au fait

de ce rempare impétueux

Sur quel tremblement la

vie se met à transpirer

de tous ses pores de tout

ce qui fait face à la mort

Suave mort devant l'invisible

rencontre avec ces démons

intérieurs tournés en délit

dédié à la grande mère litanie

Souffrir sur le temps de la

possession de la chair en

une pléiade de caresses

accouplées avec les songes.

Thierry Texedre, le 1 Janvier 2013.

âme qui vive

Quel sortilège que ce vent

rencontré outrageusement

dans une tempête assignée

quadrillage que ces temps

en effervescence dans l'âge

agité du vieil homme assit

près de cet esprit prosaïque

qui le soulève encore perdu

pris dans un tel tournoiement

de ses rêves renquillés pour

l'éternité par l'essoufflement

qui gronde qui obtempère

juste sa cible et fend l'âme

pour laisser passer un filet

de son sang impétueux en

jets de ceux de ce cœur qui

est bientôt conduit par l'âme

noire en d'autres lieux impies

Thierry Texedre, le 22 décembre 2012.

Plaidoyer pour un temps déprogrammé

C'est dit, c'est deux pour toujours.

Si l'air semble traversé par ce qui s'aventure

dans un temps dissout droit irascible coït né

du regard éteint dans l'évitement de ces sens

orage ravageur oh tellurique fantasmagorie

qui vous frôle avec ardeur et hardiesse pour

tenter ce sacré qui franchit les rîmes de ces

cimes infestées du diable de discours distendu

Si de cet épicentre vient de se réveiller l'art

tant décrié de la poussive et chaste parole

tournée en dérision dans cette bienheureuse

danse de ses lettres sinueuse et encartées

pour distendre et dispenser la parole de ses

histoires inconsidérées qui remontent aussi

là dans une lassitude de respirer la vie chaos

transfert trame transite tout tend à toucher

au but bientôt belle elle fera face à l'infini né

néfaste et fragmenté on y voit du voir opaque

Si l'air prend des allures de rêve on entre en

état de catatonie vice caché dans l'étreinte de

l'âme avec le coeur pour toucher ce paradis

d'où vont s'envoler les êtres élus de cette chair

qui glisse imperturbable dans ce trou où la mort

est résistance dans cette fin des temps où nulle

détresse n'enferme la mort dans le ciel peint

Si la couleur de la voix réside en ces maux si

vertueux c'est pour que de cette guerre native

s'empresse la vue de ce dont on parle intérieur

de l'illusion en figure Christique en mots action

en mots grave impulsion de nos sens par le corps

émané et touché par la grâce au moment du sacré

souffrance du temps de la possession vers quelle

tempête vers quelle joie vers la mort déjà là au

début jusqu'à cette tombe pour passer ce destin

par-dessus les sommets éternels ivresse de l'un

Thierry Texedre, le 8 décembre 2013.

La chose ténue

Charge étiré du corps éteint

sous la houlette éreintée de

cette extase de la fornication

de la progéniture larvée large

exploration du coin lu ouvert

et dessiné par la peinture ou

le rêve éveillé évasion de cette

température qui monte en se

montrant telle qu'elle veut bien

Chancre de ces oripeaux feints

et ridés du corps soudain haï

arrêté pour avoir voulu exhiber

ses dessous ténébreux et coulés

dans une sorte d'évasion de la

peau habituée à se replier sous

cette sorte de descente vertige

vaste opération de nettoyage du

dedans coincé par l'abstraction

Chaque corps étant le comble

du précédent et l'artérite du

prochain on se demande par

quel hasard ces corps se sont

croisé au fait de leur vice et

vers ces cris entrecoupés jets

peints sur les seins trop têtus

pour faire l'amour en amateur

en chants de ces coups évidés

Chasse couchée des corps laids

du devant nus du derrière obtus

et du regard en retard sur l'art

dissout de l'esprit avant féru et

après forcené du désespoir du

lit retrouvé les deux astragales

détournés de la course vulvaire

s'évadent du doute dramatique

qui sonne au réveil de la moelle

Chose rusée par les récits passés

la grande chiasse où va se passer

le représentamen voué à mettre la

chair posture d'exclusion dessous

se vautre dans l'artifice verbal vers

l'objet déterminant d'un en-corps

morcelé dans l'inachèvement sans

fin du parcours pathétique de la

conscience d'existence de ce corps.

Thierry Texedre, le 26 novembre 2912.

Susurrer

 

Suave suintement

du sexe saisi

par cette légère

progression des

doigts sur la peau

lente descente puis

en remontant

serre plus le gland

gonflé dans la

douleur soulevée

du corps caverneux

un peu par envie

d'expulser de vider

visite de l'étrange

élue décidée sous

les attraits de visu

déterminé le jonc

semble tout à coup

se soustraire au

plaisir des prémices

en position redressée

il se met à secouer

tout son être féru

et festoyant déjà

d'un jet prêt à

en finir avec la

pression possession

devenue sienne dans

l'instant rêvé par-delà

les entremets de

ces délices promis.

Thierry Texedre, le 25 novembre 2012.

Le corps du doute

 

Doute de quelle occurrence du risque d'insuffler au corps sa terreur d'exister. Datation de la mort, vers sa chute, chuintement de la chair qui se tend, dormition possible de l'esprit en gestation. On en viendrait à regretter la venue de ce rescapé contingenté à son double, à la mort pour retirer à la chair toute sa jouissance, sa passion irrévérencieuse et totalitaire. Le désir se voit, il progresse, et lentement monte dans les yeux de ce pitoyable résidu, la flamme flamboyante d'un regard béat. Touché dans le fond traversé de ce corps marqué dans sa chair, l'ivresse de celui-ci, corps morcelé, va rencontrer ce rien qui monte de l'intérieur tarabiscoté et fouillé, pour engendrer la pensée libre de tout regard. Point de regard, point d'image, pas encore une cohérente pensée, c'est à son avantage que de rester en amont. Paroles encore moins humaines, taraudées - ce livre encore à écrire se fait lignes - alignements et réservoir; rien à voir avec sa chair engoncée dans les plis de l'inconsistante subversion de l'inconscient. Bout du chemin, bas de cette irremplaçable vie, jour de l'entre vie/mort; tabou qui vient se poser en tyrannique ostentation du dire futur fabulateur. Honte de l'irremplaçable frappe de ces lettres virées et enroulées avant de se déposer en attributs d'un dire probable. On croirait l'homme prêt à engendrer une sortie de la lecture aléatoire d'un texte irréel. Tourné en dérision ce risque d'explication de ces questionnements ininterrompus, va dans une transgression, s'affairer à trop de désir d'apostropher la lecture, jusqu'à ce qu'elle se renverse, se couche - taches invisibles à l'oeil nu – on s'y traîne, en plein mirage, délié de toute exactitude, certitude sans lieu, le corps est gangrené par une coulée incessante qui sort d'un « sang d'encre » avéré. Sonne les épitaphes pour un corps déposé dans ses aléas, aléatoire marquage, ligne de vision qui se tourne jusqu'à en perdre la vue de face. Forme impossible à tenir, la parole naît. Elle s'y proclame, parcimonieusement peut-être, avant de formuler cet empressement à rencontrer l'être-là. L'étrangeté de cet ici formé par les lettres de la parole appliquée au milieu des fractionnements musicaux de la phonétique abusive. L'étant là lié à ces lettres allusives voit son étalement des corps de lettres en lignes étalées jusqu'à l'être étreint devant l'immanquable glissement énigmatique de la force rectiligne de quelque vraisemblable vérité dans le positionnement textuel. Le souffle rencontrant ce vide intercalé entre deux images déconcertant, risquant de se perdre à trop attendre une respiration; reprendre vie dans l'allongement verbal naissant. Épilogue du groupe nommé pour commencer à rassembler des corps d'écriture, forme de la dérive du verbe vers l'image atomisée, double attraction vers un corps d'étreinte densifié pour faire partir ce réel, le pousser dans les retranchements du temps qui sonne lascivement, folle extraction du nombre d'un corps absolu et silencieux.

Thierry Texedre, le 24 novembre 2012.

Drame extatique du corps sans voix

 

Les derniers soubresauts de la terreur du dire qui confère au temps sa densité, illumination de cette oreille basse, bassesse de l'audition devant l'immensité de ces mots aléatoires. Tiraillement dans l'apothéose mortifère de la petite musique endiablée, donnant accès au corps comprimé. Ce risque de sauter sur les mots atomisés, rend la parole intraduisible, puisque avalée par une écoute déflorée, déchirure de cette entrée sombre, vent qui ondoie, outrageusement dans l'espace du corps illimité de la vue béate. Touchant au risque vertueux d'aller vers cet empressement de l'exhortation de la chair, le corps déchiré par une chair crépusculaire, voit la peau sur l'os. Chair absoute, absente, arabesque virevoltant quand la peur du manque de chair se fait sentir, dans les battements du coeur, musique de ces coups qui font respirer, restituer la respiration. Dominé par ce corps irisé de quelque écorché, peau qui siffle à la vue du corps privé de sa chair, l'éclat de la parole souffre, soumis au retournement incisif de la peur d'entrer dans l'épaisseur de ces pleurs, chair introspection, chair tendue vers ces odeurs exécrables, la mort entre par-dessus les têtes. Décollation. Têtes sur le sol, sang laissé là, comme un éclaté, une fracture de ces os si offusqués par le tremblement irraisonné de la voix exsangue de toute vie frontale. La vue de biais, elle, se tait. La vue de face, rend l'âme, pour vous emporter dans les ténébreuses voies gangrenées par l'esprit malin. Voix dirigée vers quelle opulente stratégie de l'existence, pour s'évanouir, s'évader, se retirer, s'emporter, s'arque bouter pour se redresser et fuir. De ces voix qui viennent de partout, en sons pleins de sens, outrageusement pour rendre sourd le corps de l'élocution. Extase du corps sourd, drame du corps désabusé qui est parti de ces sons-sens à l'intérieur du corps de cette autre vie, infâme, c'est l'infini qui n'a pas fini de mettre le questionnement tortueux attaché aux rivets de la croix moribonde de la mise à mort de la chair, parole-jouissance de la chair torturée. On casse les rouages de la parole pour en faire une gangrène, coupure à vif prête à jouer avec les os séparés, déjà là avant la grande démonstration de la terreur-massacre, trou dans l'amour, trouée dans ce ciel devenu jets incessants de cette reproduction du temps perdu. Partout les sons s'épanchent pour sortir leurs cris stridents, copulation de ces corps descendant de partout, passant au présent dans un gonflement des lèvres qui vibrent, joues grossies jusqu'à l'apoplexie, la voix semble enfin en finir avec le sens alterné de sa dépression et de sa jouissance, elle jette dans un émoi extrême ce qui ressemble à l'âme empêtrée dans ses abattis.

Thierry Texedre, le 22 novembre 2012.

Au pied du naître

Travers de la sainte famille qui outrepasse l'esprit inquiétant de cet au-delà, osmose du temps et de la naissance malgré elle... On trace, triture, traverse, taraude, fend, rend, expire, pour se rendre à l'évidence de la naissance... Frappé de ces erreurs, le temps vous susurre aux oreilles la vie qui monte et descend de cet intérieur indécent... Dérégulation du temps qui saute sur les genoux de la naissance inopérante, quand l'oeil se met à croire que la vue opère ce renversement des choses: la vie saute le temps pour continuer à exister sans se soucier nullement de ce qu'elle fait naître... Inondation du temps par ces naissances qui viennent gonfler l'espace de l'esprit insoumis au temps de la vie... Quelle invraisemblance que ce réceptacle qui sert de pagination à la vie... La vie ne s'en remet pas de s'être mêlée de l'espace qui l'a vue naître comme être intolérable de la vie impuissante qui génère ce vice, atavisme de mettre au monde par pure focalisation de la pensée sur son corps « dénudé » de sens; sens de la mémoire autorisée par la parole intermittente, parole de la naissance de ces sens de travers, trouée dans l'étalement des corps alignés et sourds à leur déchaînement vocal... Voix qui vient voler les sens sur cette surdité du trou béant de l'accouchement verbal... Aucun corps vénérable ne saurait venir à bout de ce sang qui coule régulièrement, quand la procréation a lieu dans d'insondables atermoiements du sexe doué d'une oculaire agitation de la cornée appuyée, pour voir de travers, pendant l'accouplement singulier de ces hémisphères rencontrés... On caresse un peu ce corps surestimé, jusqu'à ce que ce cloaque descendant de l'éjaculation meurtrière, vienne intenter à la vie de cet infant insoumis et illisible , ivresse se mêlant au renversement probable de cette génération illusoire, qui s'offre au née. Nativité qui ressurgit au moment de la tentation seule, on singe cette intelligence reconnue pour en faire un genre, une longue litanie, la pastorale agitation de ces corps au pied du naître...

Thierry Texedre, le 11 novembre 2012.

Modulation

Modéré la

mort du son

mirage doute

double gène

de la vie voile

étiré de la vie

trompe l'oeil

misérable fin

forcé dans la

vélocité toit du

temps pétrifié

farce de l'ourlet

du temps rendu

possible faille

force et facétie

qui fout le camp

dans l'étroite masse

montrée du doigt si

le corps danse encore

parti pour longtemps

en tremblements lents

voir ce qui se passe par

ces terres lointaines du

lieu dissout dans la mer

matière par laquelle j'entre

en guerre avec mon être corps

pesant corps lourd de conséquences

soudain souriant à la venue d'une voix

virevoltant çà et là pour m'envoyer dans

les airs respirer la présence de ce risque

allusion à d'autres innocuités pour m'extraire

maintenant de l'aberration d'une sonorité

trajectoire de ma mémoire jeu à rebours

vers sa naissance osée osmose du vivant

le jour d'après cette imposture du dire

acte quand on se pose en restant vivant

du vivant de ce corps qui lentement

va apprendre à reconnaître à voir

pour forcer ce manque de fini

qui en dit plus long sur ce

qu'il pense que sur ce qui

le met en marche à quatre

pattes le temps d'extirper

du dedans ce qui le fait

taire du dehors jusqu'à

quand pour quoi pour

finir par rencontrer ces

belles béatitudes du

corps connaissable

du temps dissout

dans les abîmes

de l'artère dense

la chair onguent

qui prend le pas

sur la rétine folle

l'oeil flou pour

rencontrer en

filigrane cousu

ce pincement

couvert par la

passion voilée

du plaisir né

néant de la

peau pensée.

Thierry Texedre, le 1 novembre 2012.

Le corps et la mémoire

Quel est ce risque qui nous emporte vers ces improvisations, dont nous ne pourrions plus nous défaire? Risque de perdre ces quelques affections pour ces acquis, de ceux qui nous enveloppent, nous materne, et nous octroient le droit à la dérive vers la bonne conscience. Conscience ou translation d'un état de cette densité de la mnésie en état de surimpression à cette conscience, par le biais de la parole (celle-ci serait « muette » au sens ou on l'entend dans le silence de l'écriture), on peut aussi l'entre apercevoir quand on « entend une voix intérieure » qui vous dicte ce qu'un état de veille ne peut résoudre. L'isoloir semble de mise dans un cas, et dans l'autre, une plongée dans le monde impénétrable et intriqué de la mémoire. Onde de choc pour celui qui s'aventure dans les « limbes » de celle , qui à défaut de partager l'apparition d'un corps avec ce qui le pense (le sien), n'a d'autre occurrence que de s'en remettre à une mémoire « divine ». De ces actes impossibles à rationaliser, puisqu'ils sont ce départ pour « l'étranger », voyage vers les profondeurs inopinées, états inséparables de la fonction d'apoplexie du corps cérébral qui tombe en désuétude face à son rejet de ladite mémoire. Corps qui flotte, corps qui en appelle au risque d'une perte, de cette perte viendrait alors un dernier acte de la « lumineuse » « apparition » de la mémoire? Mais celle-ci serait -elle priver de sa concision, brouillon « métaphysique » à remettre en ordre? Ou encore une fois choix d'un positionnement réflexif qui permettrait à une partie, une petite partie de ce qui apparaîtra, plus avant dans l'énonciation; de trouver cette « respiration verbale » comme lien d'un énoncé futur? On traiterait de ce qui déjà est là comme la réponse dans « une écriture automatique » que seule, de l'élément d'une grammaire discursive, l'acte de « penser » resterait comme trace; marquage qui plie/déplie pour que la mémoire « irise », Iris ne nous apparaît-elle pas comme messagère? Dépositaire d'un message, voilà bien là quelqu'autre symphonie descendue de notre ciel intérieur, pour jouer sur les gammes colorées de la mémoire! Images qui n'ont de pénétration qu'à exhausser ce dont on parle: la mémoire. Mémoire/miettes, mémoire/démontage, rupture avec les trois temps de l'abstraction, pour n'en retenir qu'un, autre, puisque devenu « lisible ». On peut dès lors s'inviter à d'autres essais, mais il y a encore une fois l'attention qui vient y prendre part, pour troubler la fête d'une répétition de « l'inconnaissable ». Si l'homme y recherche un « sens », ne risque-t-il pas de se perdre dans les méandres de la labyrinthique déraison; de rencontrer la fameuse « représentation » au bout d'un parcours chaotique d'une prise de pouvoir de ce « désir » inassouvi et/ou intermittent? Le noeud du problème commence là, pour cette mémoire qui « génère », indispose et se referme sur un corps de la « dépossession ». Pourquoi ce corps n'est pas simplement possédé? Parce qu'il ouvre la boîte de Pandore pour ne pas trouver son objet, la mémoire le lui permettrait au risque de faire de cet Objet la mise à mort de ce corps. Irradié de myriades d'étreintes de ses fonctions sensorielles à travers la locomotion expiatoire et jouissive de ce « dit » corps, par les ans et avec lenteur, de ce corps parlant.

Thierry Texedre, le 1 novembre 2012.

Litanie

 

Peur paraphrasée par la nébuleuse voix aphone, extrapolation du temps en détonation de ces syllabes imparfaites. Le temps s'essouffle fleur faramineuse de la féminité opulente; on se traîne aux pieds de celle qui vous inonde de sa fente ravie. On traverse le temps d'un air de ne pas y toucher. Les vagues vont et viennent pour renvoyer cette voix à sa contamination, corps miasme, corps morcelé, corps sidéré. L'apothéose n'est pas loin, il faudra attenter à cette chair pour engendrer l'éternité dans le chaos. On souffre de souffler le vent qui sort de ce corps soudé à celle qui l'inocule, le franchit, l'avale, l'octroie. La peur se tient de savoir que le corps s'émancipe pour avoir tremblé depuis l'espace clos de l'esprit malin. Traitement de la forclusion, fermeture du temps sous les plis de la peau qui danse en faisant l'amour. Apothéose massacrée par les coups sur les ondes qu'un corps nu peut renvoyer au moment de la jouissance suprême qu'il franchit, double et un à la fois. Caressante joie de la fragrance du corps désespéré, dans ce fourmillement impitoyable des embruns colorés venu du dedans. Nébuleuse qui prend le risque de s'exhiber, fin du temps au présent, illusion complice de ces êtres inusités, inexistence devenue vérité du corps pris dans le pire déploiement de son soulèvement vénal. Sens de l'unique versé au versant impensable de la dépendance au sexe du corps tenté par ses voix obsolètes.

Thierry Texedre, le 27 octobre 2012.

sur A Far Cry - Schnittke: Concerto Grosso no.1 (1977), V. Rondo: Agitato

Rey Eisen

Le sang désordonné

Peur de ce silence! Quelques paroles s'en échappent. Longues litanies sur une musique à venir. Celle du rétrécissement du son, dans sa plainte. Plainte de la pleine foi qui vient à mesure que la musique s'évertue, se lance à trop attendre que ces voix cessent; taire la voix qui vocifère. Un lent appel au vide s'érige, droit devant, dans un brouillard dense, drainant d'interminables forçages de la langue; de la langue parlée. Duo entre musique et chant, les orifices donnent dans l'ouvert, la déviance, la démence propulsée au plus haut point de la rétractation sexuelle du corps. On comprend que ces mots horrifiques se mettent en phrases, pour raccorder le corps à son souffle, en phase d'expulsion. Une montée en cœur, dépression, déambule dans un cloaque vertigineux; course vers l'intemporel. Rires intentionnels, déraison du dire qui se moque de sa phraséologie, jusqu'à rencontrer une musique en cris répétés pour extraire mots et sens dans l'altération monumentale de la tête traversée en tous sens, dérangée par d'impressionnantes allitérations. Pointu le corps au chapeau pointu se déplace au milieu de ces femmes vêtues d'un blanc linge vaporeux. Soulèvement orageux des ténèbres, au moment où la musique embrasse les voix, pour les empaler, leur faire rendre les sons qui montent, jusqu'à l'avènement d'un lieu commun; circonstances qui sonnent au milieu de nulle part, lieu maudit. On s'empresse on sonne le glas on croit au danger imminent de la terrible élocution qui s'insinue au milieu de ces communs désordres. Un polylogue de ces voix s'évertue à rendre la peau en renflements, addiction du désir d'irréalité, songes sonnants, suintement des pores de la peau qui claque et danse. On se rallie au plus franc, au franc- parler, au parlant à découvert, on croise ces paroles incendiaires dans la densité des commentaires. Un jeu interminable voit s'installe entre les sons graves de l'homme indifférent, et la prolifération des sons aigus qui sortent de ces corps féminins en résistance. Quelle paix s'ordonne, si ce n'est celle de la compassion, croisement vocal de l'impossible traduction de ces phrases mises en musique pour trouver le temps, recherche du temps dépensé, en chantant sa venue imaginée lentement pour tenir la distance avec la mort. On récite, on s'occupe, on s'adresse, on tue le temps qui compte les heures, on s'apitoie, on cherche en résistant jusqu'à quelle oppression des sons prononcés, dramaturgie de la dépression comme infection, on tait le verbe, on montre la voix qui monte; la couleur du sang semble surgir dans un envoûtant désordre mental. L'art de la dialectique s'essouffle, se raidit, s'affaisse, on mêle les voix à la musique, phonétique et enfermée dans une découpe, coupure, un cisaillement des mots qui enflent vers cet infiniment lent redressement des corps oubliés; la vie s'éloigne des corps en coups de gongs horrifiques; le corps devient céleste, dans une cécité des paroles rayées par cette omission du temps suspendu.

Thierry Texedre, le 12 octobre 2012.

in cauda venenum

Vous voici dans les griffes du verbe, vestige du corps. Poussez la porte et vous entrerez en diffraction, résolution de ce que le verbe peut quand son corps d'écriture s'éloigne de ce corps occulté. L’œil en coin, ne peut qu'être dans l'expectative de ne pas y voir une forme distincte. Seulement une vague opalescente et opaque, irisée et disgracieuse. Informelle obtention de cette représentation défaite, désirante mais prise dans un délire, une obsession. On croiserait ce sens insensible du regard qui se tourne telle une toupie qui vrille avant de s'arrêter. Regard moqueur, regard faussé, regard de cette déformation de la face, forçage du nom vers sa folie, sa manipulation inopportune et improvisée. Travers de ce manque de parole, de cet abaissement vers un non-lieu, une force du bas qui pousse pour évacuer le dire du haut, de la parole malhonnête. Parole qui chante pour ne pas entendre ce corps qui touche à son nombre, pour jouir pleinement de ce qu'un rire a de tentation dans sa descente vers le dire su, le forçage d'une naissance encore à venir; celle du lieu de la chair qui crie le désespoir de sa peau en surface. Érotique peau d'une impossible vérité du corps qui jouit sans passer du dedans vers l'extérieur; là où la plainte joue. Cris exténuants qui ont à faire avec la naissance de deux corps, pas encore un, et déjà plus quatre. Traquenard de la voix qui inonde le corps de ses invectives, ondes porteuses de maux qui irradient l’œil pour le toucher dans sa grande impression: celle de la résurrection de la chose, du dire ontologique, de la transgression somatique dans cette réverbération verbale qui tonne, qui donne le ton, la couleur rougie par la souffreteuse apparition de la vie, à rebours. On transgresse alors cette réalité du temps qui vous énumère, qui vous ricane au nez; quel temps pour une horreur de ce dire désabusé et inondé par une surimpression de sens, dans une représentation devenue tétraplégique? Ce suc social qui perpétue tout dans un possible du rien, juste pour s'y renvoyer, s'y soumettre au temps, juste pour toujours imprimer ce nom, nom de l'impression qui vous hante, annonce que ce vertébré ira plonger dans les enfers de la grande musique atomique dans un bref sursis, souffle de la vie qui s'assourdira instantanément, fraction de seconde de la fin des temps du nombre en-corps émasculés et décousus; chut! vous n'allez quand même pas croire à cette fin? Paradis artificiels sinon? Paradis d'enfer, pourquoi passer par le purgatoire? On retombe toujours sur cette pesanteur, cet effort-forçage qui vous plie les membre dans de douloureuses extensions. Trauma du désir imminent de quelque chose qui a à voir avec la vérité? Vous en avez encore pour longtemps à comprendre que ce dire doit vous servir de fiction pour nourrir l'absence de Dieu, se serait-il enfui pour nous laisser pénétrer dans la parole de l'intraduisible frustration du corps vide? Je n'aime pas ce dire qui vous emporte dans d'infinies épiphanies, vertige de la chair qui s'ouvre pour laisser apparaître son dur, sa lourde existence, la farce du monde! L'ignorance du dedans qui par ses frasques, fornique infatigable pour l'éternité, poing g de la détention dérivant dans les eaux glacées du dehors. Lettre à l'aveugle qui étreint son audition pour ne pas tomber dans les entrelacs, racines insidieuses qui vous hantent. Missive à ce raccourci, vestige de la lettre, pourrissement de la lecture dépassée, mémoire entrecoupée par ces leurres, ces atonales informations illimitées, comme si le temps était une abstraction, mais le temps presse, ce qui s'y dit est de la plus grande importance, poussé par le grand empressement de la reproduction linéaire du désir inassouvi de ce caressant corps parlant.

Thierry Texedre, le 29 septembre 2012.

Le silence

Traversant les murailles

de la honte le grand

chambardement qui

monte ici-bas se love

dans les bras de ma

béance bonhomie du

coeur qui se cherche

se met à battre comme

une flamme animée

l'instant du recul éthéré

de la dérive morbide

de la mort qui prend

le corps désoeuvré par

tant de doute devant

le dramatique bruit qui

court partout où il brille

corps soudé à sa dérive

corps décapité face au

fracas cacophonique

qui rentre par tous les

pores de la peau froissée.

On cherche ce soulèvement

du désir irréel qui frappe

au-dessus de la tête pour

enfoncer le bruit dans ces

orifices ordinaires ordonné

par tant de souffrance et

de repli dans la caverne

traumatique mais cousue

de moins de plaies martyre

exorbitant qui croit au lieu

invincible du silence oculaire.

Thierry Texedre, le 9 octobre 2012.

Voix d'ombres

Vous voilà prévenu très cher, vous voilà traduit! Ce long parcours qui va de la langue parlée vers l'écriture, une fin en soi? Rythmes et syncopes dans un texte, paroles enfumées par l'élancement insidieux d'un corps mal né? On traite de quoi quand on lit? Lecture qui vous noie dans une autre langue que celle que vous pourriez rencontrer, celle que la musique, la peinture, la danse, vous inocule! Dans un bref retentissement vocal, vous semblez pouvoir rencontrer une voix plurielle, dont on ne reconnaîtrait que certaines affiliations prises dans un inconscient inconstant. Quelle présence sidère cette frange de la parole qui renvoie à la part d'extériorité du vrai, depuis un corps martelé par sa vie intérieure? Les images empiriques de la vision intracrânienne ordonnent la naissance d'une tumeur de ces aphorismes dépressifs que sont la mémoire et la cogitation, jugulant ainsi la lecture de cette langue passée, pour substituer à la densité d'une parole la lente intervention d'une vérité du dire comprimé dans l'infinité de la syntaxe usurpatrice. Chiasse que ce dire quand son sujet rend des comptes, et régurgite combien de cris opulents en rots dévorant l'air ambiant, juste pour se saouler? On traîne l'air de rien, vide ambiant, rictus au coin des lèvres, risibles amours le temps de l'oppression de la poitrine en une cinglante fixité que ces atomes collés dedans, jusqu'à quel éclatement fusionnel? On entre alors dans l'éclatement de ces voix inconnaissables, et incongrues, hypothèse que ce qui pense ne suffit plus à la reconnaissance dans sa langue, toute lecture en fin de parcours serait rendue caduque. Corps de la langue qui s'éloigne de ce temps détenteur de vérité, les nouvelles vérités seraient alors moins vraies que les textes de loi, puis les sciences régurgiteraient cette aveuglante vérité qui ne viendrait plus de ce dire emphatique; risque alors de rupture du souffle de la prise de lecture, vers la seule disparité: celle qu'un corps parlant n'aurait alors plus la voix pour penser et fabriquer son objet de désir! Objet qui n'est plus que l'ombre de ces voix impressionnées par un long désir sans images.

Thierry Texedre, le 7 octobre 2012.

Lamentations

Quelle béatitude va

toucher ce sacerdoce

ce lent défilement

des âmes vives

de ces vives eaux

perdues un court

instant pour naître

quantifié le corps né

déjà pour jouer à mort

danse éperdu du

lieu dicté de ces lois

lieu de la mort née

par tous les diables

insistant pour tuer

le temps le voilà

reconnu comme s'il

devait être le vrai

détenteur de la foi

détonation de la croix

dans ces coeurs émané

immortels de l'âme

volée à tant de bas

instincts de l'irréalité

immanence de l'âme

louée dans les cieux

lueur pour l'éternité

entendre ce peu

ce rien là et pleurer

l'enfant né partout

annoncé jusqu'aux

cieux brille cette

lumière ces louanges

lamentations d'où

se retirent lentement

les chants dans la joie.

Thierry Texedre, le 23 septembre 2012.

Le poussoir du temps

Pousser un dernier soupire, vers ce sas de décompression, sacerdotal le verbe se risque à renvoyer son corps d'élection vers d'autres états empressés. Quel amour sinueux, que ce récit qui est  encore empli de chair, choix de la chaste peau qui se prend à jouir discrètement, résolument. Le désir monte en rendant compte de cette exubérante fornication entre les plis, pour partager pour faire s'envoler les deux artefacts distendus. On rapportera que ce corps, encore pris dans sa surface, sauterait, si sa jouissance ne suffisait pas à une survie en profondeur. Vivacité de ces hémisphères qui pensent que ces sens sont savants pour commencer à penser. La vie virevolte en satanées sources soliloques du rien dedans raconté par la voix dehors. Source de l'entendement roué par la voix qui s'offusque de n'être jamais là où le dedans s'anime, juste après, elle s'en tire avec une interminable interprétation de la chair, forte de pouvoir s'en expliquer - elle se retire trop souvent en laissant un corps morcelé et contaminé par l'audition. Ravage de la parole exténuée pour refaire le monde en arrière, satanée garce que la vie du corps rencontré dans tant de stations. La métonymie s'invite entre corps et écoute, intériorité et intelligibilité. Ce risque d'approche le dedans est un terrassement de la parole, un acte violent qui maltraite la parole, la rendant plus vraie en discourant dans les alignements vertigineux de l'écriture qui tombe dans la verticalité comme dans une erreur de la vie; les corps tombent quels que soient leurs poids. Un cœur s'ouvre quand le corps qui pense traverse la parole vers cet être qui pousse les sens jusqu'à leur extrême impression, vertige de l'orgasme extrême. Que ces gènes soient l'aboutissement de ce drame à venir du corps né figural.



Thierry Texedre, le 2 septembre 2012.