Voix 2

Voix 2

Étranglé par les refus de lire se livre

l'étranger vidé et voilé par la vierge

étreinte du bien introduit par la ligne

La ligne insulaire du front cannibale

et caniculaire depuis l'aube des temps

s'émerveille l'esprit du refus d'emprise

Sur l'esprit invité au risque oculaire

le temps prosodique s'empare du vrai

signe risqué devant la parole extensive

Étranglé par la transhumance des sauts

et entiché de la chair l'étranger s'étrangle

risquant une sortie vers l'autre séquence

Le cri usurpé s'envole sur l'envers

entourant de sa voix les mots arides

pour se soulever du temps tremblant

Enfonçant du poétique la guerre

le coup du corps coupé claque

tant et plus sur un fond déictique

L'arme insolite du membre enfreint

et chasse l'esprit intenté du sens chu

de la voix qui commence à culminer

Extension du refus d'ensevelir l'autre

parcours en tous sens des sons joués

pour compromettre la lecture inaudible

Sécable ce sens avorté de la chair

qui passe par la parole insoutenable

pour jouir un peu du retour de la voix.

Thierry Texedre, le 16 octobre 2016.

Le nuage jaune

Le nuage jaune

Du point de non retour

en caricature esplanade

du temps soporifique

couché sur la visite

d’une sollicitude qui traine

qui tombe de haut à l’air

de rien pour faire peur

à la joie d’exister sans rien

nu de quelques déraisons

encore tourmentées

voilà le socle en sauterie

dans la grande insignifiance

qui ronge à peine la joie

qui feint d’exister en rêve

le jour s’évade tout en satin

voilà une visite à dessein

de la campagne à la cape

des prés verts et champs

de blés séchés par le saint

soleil que des éclairs filent

vénéré garçon qui chante

suivant le chemin terreux

écoute le chant des oiseaux

voitures et motos camions

et klaxons pour tout couvrir

rougi par l’effort à trottiner

il rentre essoufflé et sa voix

cassée est couverte et voilée

par autant de bruits venus

d’ici et d’ailleurs on parle

fort partout pour chercher

le silence qui a disparu

habitats à étages sans fin

touchant le ciel appauvri

par un nuage jaune comme

le soleil qui a perdu

sa puissance en songes

et le reflet irréel d’un piano

qui joue là-bas à la tombée

de la nuit devant béats

ceux qui jouent à oublier.

Thierry Texedre, le 15 octobre 2016.

  

Paroles ontologiques

Paroles ontologiques

Jusqu’où la nuit des temps va-t-elle onctueusement interpeller ma foi, jusqu’à cette peinture, dont on ne saurait rencontrer les effets sur les êtres qu’à faire sombrer la représentation dans les fournaises de la tentation. Vrille du cours des choses, vers l’indéfinissable densité de la matière, pour croire, croire en cette irréalisable vie, pour montrer l’infini, la liberté de ne pas céder au vide de ce centre, du centre de la cessation des choses. Voilà bien là le refus de mourir, vertige de la pleine joie d’arriver au seuil qui montre cet entre-deux de la matière (après la naissance/avant la mort). Consistance de l’indéfinissable mémoire qui accède à l'extraterritorialité de ce corps de la dépense. Consistance de la conséquence qu’une mémoire peut à ne pas retenir ce corps qui parle, autrement que de montrer le corps intérieurement; par quelle matière sinon celle qui souffre de ne pas compter sa vue, à sauter ce que le temps dépose de la pensée sur la mémoire. Seul le jeu de la raison parle le sujet comme pensant son absence de mémoire de ce corps déposé sur la surface peinte pour pousser la jouissance jusqu’à ce point de rupture qui ouvre l’œil de l’humain à l’enfer parce qu’il pense. De l’enfer qui me ment. Largement le vulgaire de l’être apparaîtrait comme cette sortie de la chose contre le corps de l’objet inapproprié. Ici cet être serait moins la vérité que ce raccourci qui ouvre et referme la bienséance de la parole/verbe, mais plutôt ce qui peint cet entre-deux depuis la déferlante oppression du temps en trois mouvements, pour substituer au texte sa lecture, et montrer ce que la peinture irradie du temps de ce corps impensé. Touché au risque amoureux ce corps du pourrissement explorerait sa fin vers la naissance, pour relire la vie/histoire, sa cessation du commencement, celle de sa matière, risquant par là de parler, de parler en trop. Avoir quelque chose pour sujet, du sujet qui invite au désir par ce dépassement de la parole, toujours en deçà, déjà au-delà d’une opération analytique, de sa fonction au sein d’un énoncé déjà risqué à montrer (être), pour ne pas oublier que penser c’est d’abord un corps de mémoire…

Thierry Texedre, le 14 octobre 2016.

Entendre du temps

Entendre du temps

Fusion orchestrale

du risque d'altérité

de la voix qui scinde

et scintille en arythmie

voilà le clair obscur

de la tentation d'exclure

la parole du corps

écrit en atomes

explosion de la chair

vers sa compromission

avec la mémoire

récalcitrante et ivre

voilà encore le livre

obsessionnel de la vie

en découpe tuméfiée

et convulsive craque

ça craque de partout

ici-bas ça coince

pourquoi depuis le

dire occulté

et acquitté par

l'enfer qui me ment

lentement devant

cette guerre à venir

atomique du dedans

en chair et en peau

extraction du plaisir

insoumis au rite

de la mort démoniaque

devant ce fatras fatidique

qui plonge le resserrement

du sexe suant toute son âme

aux prises avec le temps

indéniable et faux

car le temps n'est que

ce ramassis de peaux

vers lesquelles vont jouer

les langues salivant

tout l'espace de l'esprit

vulgaire qui introduit

pour penser

oui pour penser le doute

d'exister pendant que l’œil

s'astreint à rider la peau
du corps de l'étreinte

du corps ENTENDU.

Thierry Texedre, le 13 octobre 2016.

Blabla

Blabla

Bla bla bla !!! Histoire à dormir debout.

Dorment les hiboux jusqu’au bout du jour

infernal, et ces cloches qui tintent

sans arrêt, sans s'inquiéter le moindre

du monde de ce qui se joue autour.

Rendant sourd l’étudiant qui veut se

concentrer, et travailler à ses devoirs.

Grande polémique sur la place de l’église.

Les uns s’insurgent contre les cloches,

et d’autres s’en prennent à l’étudiant

parce qu’il n’entend guère la beauté

de ces tintements qui orchestrent.

Rien n’y fait pour faire taire ces rapaces,

ces vauriens de parlementaires.

Qu’ils se soucient du bien-être des uns

et des autres, et aussi des hiboux.

C’est dans une grande cacophonie

que s’envolent les hiboux, pour aller

dans le ciel chasser à la tombée de la nuit.

Comme le jour s’était mis à hurler

tout son désespoir devant l’impossible

silence de tout ce petit monde, il décida

d’en parler à la nuit qui s’impatientait.

Après concertation, le jour et la nuit

se mirent d’accord enfin, et le jour

se frotta longuement les yeux.

La décision était prise, il fallait que la nuit

prenne les devants pour calmer tous

ces insatisfaits sur la terre et dans le ciel.

Le débat est clos, la nuit va s’installer.

Ainsi l’étudiant peut se coucher pour

rêver aux devoirs appris la veille.

Les cloches cesseront aussi de jouer,

jusqu’au matin suivant pour les matines.

Et les beaux parleurs vont rentrer

chez eux pour le dîner, et après dormir,

bien fatigués d’avoir blablaté tant et plus !

Thierry Texedre, le 12 septembre 2016.

 

Suintements

Suintements

Entrée dans la danse

du fatidique berceau

qui tremble opulence

de la peau flambeau

sorti du trou en transe

ça file vite sur le dos

du camé qui encense

de sa vinasse le lino

partage sa semence

avec la belle le dos

sur le drap démence

elle porte ce fardeau

depuis son immense

intérêt pour le gallo

la galopine encense

le diable de salaud

sa toute-puissance

des flammes de l’enfer

elle se lève et porte

des coups de cutter

au bifteck saignant

visant tout le corps

du conscrit étendu

les bras longeant

les formes ondulées

de l’explosive catin

l’histoire va et vient

jusqu’à cette lueur

surgit le fond bleui

des yeux du blessé

qui se traîne amène

l’âme claire la chaise

il s'assoit dessus

les jambes écartées

le sang coule depuis

son sexe avachi

goutte à goutte

sur le sol plastifié

et les bras ballants

et la tête penchée

en avant le regard

blême et l’œil éteint.

Thierry Texedre, le 7 septembre 2016.

Site à l'homme assis - Série des sites tricolores (cycle de l'Hourloupe), 1974.

 

Affliction 1/2/3/4

1

Près du ciel repose ce sacré impossible

Au plus près de cet état se mesure l’altérité de la représentation

Tout ce qui montre un état et une couleur se voit immergé dans ce vaste concours du sacré

Le risque pour ce sacré c’est de ne pas tenir au ciel mais à la chair

Le ciel serait cette aire introduite comme berge ou marge d’un centre immaculé et éthéré

De quelle peur la douleur est-elle la maîtresse

Par cet au-delà inconcevable et pourtant initié comme lecture

La lecture serait ce possible entendement d’un texte sur un état providentiel et révélé

2

Debout cette capacité à enfanter de la mère montre combien la plainte est juste

D’un sujet en souffrance la plainte montre combien l’autre ce tiers touche au texte

Le texte vérité véridique contre cet appesantissent rejet de soi et du silence d’une parole

De la plainte à la douleur concomitance qui offre une voie la voix de ce tiers comme occurrence

A contrario la Vierge montre sa douleur près du Christ mort elle offre la douleur de l’enfantement

Cette douleur est le silence devant l’éternité du Christ mort pour les péchés du monde des hommes

Cette plaie ouverte du Christ est l’envers de notre textualité qui elle montre la douleur de n’être pas

Ce besoin thérapeutique contemporain se met en coin de la visitation qu’un texte montre  

 3

Ciel ! dit-on si ce n’est pas la hauteur vertébrale qui montre par ce redressement l’immonde

Que l’immonde se soit montré ainsi revient à croire au pire que seul le présent ne peut tenir

Le temps opèrerait un retournement du corps qui pense pour avoir voulu lever les yeux

De cette ouverture vers d’autres espaces que la psychanalyse met en souffrance dans le silence

D’un silence dont on mesure l’être du sujet convié à ouvrir sa douleur dans l’espace du temps

Mettre ce qui du temps n’est pas présent à la démesure du déplacement

“Le sujet (que je suis) n’est que présent, il n’est qu’au présent.”: Journal de deuil Roland Barthes

Et encore: “Ne pas dire Deuil. C’est trop psychanalytique. Je ne suis pas en deuil. J’ai du chagrin.”

4
 “Non continu, mais immobile”
Par quelle présence le temps nous met-il en retrait ? Depuis cette mort indécidée du corps insoutenu par l’esprit. Peut-être par celle du deuil (plusieurs deuils sont possibles malgré l’unicité de la mort comme cause de l’immobilité par rapport au temps - pluriel - qui est non contigu et continu), pour montrer que la mort renvoie au né par l’indifférence que naître impose à cet effet de cessation qui monte à partir de la [douleur/mémoire] entrain de composer. Peut-on bénir cette naissance, sans louer (depuis la mort de quelqu’un) sa naissance ? Là se tient un malaise: celui de ne pas écrire la vie, vivre rompt avec l’écriture; qui elle marche sur la mise à nu d’une épreuve de la mort.

Thierry Texedre, le 3 septembre 2016.

Le sel de la couche

Le sel de la couche

Cloaque vulnérable

du temps tempétueux

qu’un regard austère

qui se rue sur l’âge

n’a de cesse d’aimer

coucher de soleil

sur l’art d’oublier

ces jeux d’antan

pour partir oser

sur l’immortalité

de la chair des

caresses occultes

la peau caressante

vite touchée du désir

qui va bien s’initier

à cette inconnue

qui déserte l’autre

monde par l’insoumise

couche qui enfle

et coule et sent

tous les ferments

de la tyrannie du con

qui embrasse le bâton

du regard enclin

au sel de la gloire

jusqu'à ce vice impuni

de l’extase ultime

vers le haut du corps

du toucher des seins

entre les mains

destin plaisir prostré

des yeux en larmes

de quelle souffrance

l’exquise rencontre

se joue-elle en partage

passant et repassant

juste message de

ces bouches jointes

en cavité du corps

bu dans ses entrailles.

Thierry Texedre, le 31 août 2016.