Feu

Sous la pluie vicissitudes

de la sombre torpeur

qui vole au dessus

de ces voix hurlantes

des chants ailés qui se

déploient par ce temps

interdit de la  mort jetée

insondable mer du corps

exclus pour avoir traduit

ses sens en langue

volcanique et tragique

vite incendié le cloaque

fragile du dedans en chair

rend sa servile extension

du verbe et du bruit risqué

de l’écriture imprudente

pour exhumer l’âme

encore trop introduite

dans la pleine peinture

à peine sortie de la figure

c’est qu’elle revient

cette âme pour montrer

quelle perspective peut

sortir son sujet du point

ancré dans l’image une

et poussée dans la surface

du temps sans cesse

coupé de sa picturalité

le feu jouit-il alors dans

ce corps incommunicable

de sa douleur dans

l’espace de l’audible

déprise du temps

ici remisé à l’état de

mouvance de l’isolement

qui caractérise la perte

du temps contre l’ordre

figural qui joue à être

le lieu de la reconnaissance

du feu et du pourrissement

d’un corps vidé de son centre

contre une traversée

viscérale du dedans

impossible à signer

pour l’artiste quoique

tourné par un regard

indécent la peinture

peut entendre ce risque

dont on sait qu’il voit

la rencontre entre

le peintre et le désir

d’aimer du défricheur

d’image face à la toile

en tension par les couleurs

du drame passionnel

qui les montrent

toujours trop colorées

depuis ce clair-obscur

saturé par l’oeil en feu

piège que ce sacré

inventé pour percer

le centre encore voilé

d’une possession

intriquée dans l’immanence

l’ici-bas de la peur

d’exister de ce centre

là où l’être sombre

dans sa totalité

dans l’entendement

que ce fou comblé

somme d’entendre

parler en voix d’ailleurs

inconnaissables

et pourtant là présentes

comme sienne

jusqu’au rapport

rapprochement

touché avec ce sens

indicible de la peinture

tournée dans le sens

incontournable de l’esprit

montré pour pousser

sur la parole la faire

s’évader du centre

la faire retomber en

matière communicable

dans la douleur de naître.

Thierry Texedre, le 21 octobre 2016.

Peinture - Serena Vignolini - allégorie de la peinture

Les sons perdus

Les sons perdus

Cendres pâles

d’un matin ourlet

du très haut

et sombre

pendu au ciel

d’airain regarde

la main tendue

qui te trompe

qui t’enlève

au tremblement

de la voix

un marteau à la main

pourquoi te frapper

de la faute

qui t’épuise

puisée dans l’éclat

du jour virgule

après le point

mis au centre

du feu âgé

et fourvoyé

en éclats de voix

volte-face de la grande

incertitude des sons

juste pour passer

par dessus les notes

en de si dorés éclats

de rire

on traîne depuis

la nuit des temps

dans ces contrées

aux paroles

inanimées mais

faut-il leurs raccorder

cette ponctuation

qui coupe le son.

Thierry Texedre, le 20 octobre 2016.

Patatras

Porter par ici

pour quoi faire

si seulement

la lecture était

facile ça se saurait

rien ne vous y oblige

là se tient le singe

qui pousse un cri

comme vous

ne pouvez pas

L’IMAGINER

si seulement

vous saviez lire

j’en tiendrais

pour responsable

le temps

LE TEMPS

de passer à autre

CHOSE

et l’affaire est faite

oui dans le sac

c’est bien ce qui

me chagrine

de PASSER

à côté de ceci

pour aller vers cela

à quoi bon

CONTINUER

j’en tiens pour responsable

tous ceux qui ont su lire

le risque serait de

DÉCOUVRIR

quelque nouveauté

insoumise et insupportable

pour la raison

RAISONNER

ou aller à l’instinct

sans ambages

ni fioritures et

ça ne tient pas face

LA FACE

n’est-ce pas

UNE FARCE

la vie serait là

quelque chose qui a

à voir avec la face

non pas la farce mais

et encore je pèse mes mots

elle serait cette irréalité

dont on croit

CONNAÎTRE

les faits et les gestes

mais on se trompe

on n’en connaît que

là est l’histoire que

ce sexe a trop évité

l’écriture ment

sur le sexe oui

sur l’histoire d’une

copulation qui immole

la chair jusqu’à l’os

et me direz-vous

qu’en est-il de la parodie

PARODIE/PAROLE

c’est le nœud de l’écriture

là où la voix interdit

qu’on parte en vrille

pour le sexe

parole d’évangile

me dites-vous

mais non on en est

revenu de l’être

pour toujours

L'ÊTRE

EST LETTRE MORTE

on vit pour consommer

et reproduire et

l’être ce petit être

ce reclus ce suicidé

sans présomption ni âge

oui l’âge est le temps

qu’il faut au sexe pour

JOUIR

de peur que cette

prétendue inspiration

s’évanouisse par les pores

de la surface mise

en PERSPECTIVE

par l’évanouissement

de la voix en cri

assourdissant celui

de la VIE

qui s’interpose à la MORT

cette insidieuse

CONSUMMATION

de la matière inspirée

en souffle mais pas seulement

vous est-il arrivé

de sentir l’air qui sort

venue d’on ne sait où

si c’est pour partir vers

d’autres airs chants et

PATATRAS

Thierry Texedre, le 17 octobre 2016.

Voix 2

Voix 2

Étranglé par les refus de lire se livre

l'étranger vidé et voilé par la vierge

étreinte du bien introduit par la ligne

La ligne insulaire du front cannibale

et caniculaire depuis l'aube des temps

s'émerveille l'esprit du refus d'emprise

Sur l'esprit invité au risque oculaire

le temps prosodique s'empare du vrai

signe risqué devant la parole extensive

Étranglé par la transhumance des sauts

et entiché de la chair l'étranger s'étrangle

risquant une sortie vers l'autre séquence

Le cri usurpé s'envole sur l'envers

entourant de sa voix les mots arides

pour se soulever du temps tremblant

Enfonçant du poétique la guerre

le coup du corps coupé claque

tant et plus sur un fond déictique

L'arme insolite du membre enfreint

et chasse l'esprit intenté du sens chu

de la voix qui commence à culminer

Extension du refus d'ensevelir l'autre

parcours en tous sens des sons joués

pour compromettre la lecture inaudible

Sécable ce sens avorté de la chair

qui passe par la parole insoutenable

pour jouir un peu du retour de la voix.

Thierry Texedre, le 16 octobre 2016.

Le nuage jaune

Le nuage jaune

Du point de non retour

en caricature esplanade

du temps soporifique

couché sur la visite

d’une sollicitude qui traine

qui tombe de haut à l’air

de rien pour faire peur

à la joie d’exister sans rien

nu de quelques déraisons

encore tourmentées

voilà le socle en sauterie

dans la grande insignifiance

qui ronge à peine la joie

qui feint d’exister en rêve

le jour s’évade tout en satin

voilà une visite à dessein

de la campagne à la cape

des prés verts et champs

de blés séchés par le saint

soleil que des éclairs filent

vénéré garçon qui chante

suivant le chemin terreux

écoute le chant des oiseaux

voitures et motos camions

et klaxons pour tout couvrir

rougi par l’effort à trottiner

il rentre essoufflé et sa voix

cassée est couverte et voilée

par autant de bruits venus

d’ici et d’ailleurs on parle

fort partout pour chercher

le silence qui a disparu

habitats à étages sans fin

touchant le ciel appauvri

par un nuage jaune comme

le soleil qui a perdu

sa puissance en songes

et le reflet irréel d’un piano

qui joue là-bas à la tombée

de la nuit devant béats

ceux qui jouent à oublier.

Thierry Texedre, le 15 octobre 2016.

  

Paroles ontologiques

Paroles ontologiques

Jusqu’où la nuit des temps va-t-elle onctueusement interpeller ma foi, jusqu’à cette peinture, dont on ne saurait rencontrer les effets sur les êtres qu’à faire sombrer la représentation dans les fournaises de la tentation. Vrille du cours des choses, vers l’indéfinissable densité de la matière, pour croire, croire en cette irréalisable vie, pour montrer l’infini, la liberté de ne pas céder au vide de ce centre, du centre de la cessation des choses. Voilà bien là le refus de mourir, vertige de la pleine joie d’arriver au seuil qui montre cet entre-deux de la matière (après la naissance/avant la mort). Consistance de l’indéfinissable mémoire qui accède à l'extraterritorialité de ce corps de la dépense. Consistance de la conséquence qu’une mémoire peut à ne pas retenir ce corps qui parle, autrement que de montrer le corps intérieurement; par quelle matière sinon celle qui souffre de ne pas compter sa vue, à sauter ce que le temps dépose de la pensée sur la mémoire. Seul le jeu de la raison parle le sujet comme pensant son absence de mémoire de ce corps déposé sur la surface peinte pour pousser la jouissance jusqu’à ce point de rupture qui ouvre l’œil de l’humain à l’enfer parce qu’il pense. De l’enfer qui me ment. Largement le vulgaire de l’être apparaîtrait comme cette sortie de la chose contre le corps de l’objet inapproprié. Ici cet être serait moins la vérité que ce raccourci qui ouvre et referme la bienséance de la parole/verbe, mais plutôt ce qui peint cet entre-deux depuis la déferlante oppression du temps en trois mouvements, pour substituer au texte sa lecture, et montrer ce que la peinture irradie du temps de ce corps impensé. Touché au risque amoureux ce corps du pourrissement explorerait sa fin vers la naissance, pour relire la vie/histoire, sa cessation du commencement, celle de sa matière, risquant par là de parler, de parler en trop. Avoir quelque chose pour sujet, du sujet qui invite au désir par ce dépassement de la parole, toujours en deçà, déjà au-delà d’une opération analytique, de sa fonction au sein d’un énoncé déjà risqué à montrer (être), pour ne pas oublier que penser c’est d’abord un corps de mémoire…

Thierry Texedre, le 14 octobre 2016.

Entendre du temps

Entendre du temps

Fusion orchestrale

du risque d'altérité

de la voix qui scinde

et scintille en arythmie

voilà le clair obscur

de la tentation d'exclure

la parole du corps

écrit en atomes

explosion de la chair

vers sa compromission

avec la mémoire

récalcitrante et ivre

voilà encore le livre

obsessionnel de la vie

en découpe tuméfiée

et convulsive craque

ça craque de partout

ici-bas ça coince

pourquoi depuis le

dire occulté

et acquitté par

l'enfer qui me ment

lentement devant

cette guerre à venir

atomique du dedans

en chair et en peau

extraction du plaisir

insoumis au rite

de la mort démoniaque

devant ce fatras fatidique

qui plonge le resserrement

du sexe suant toute son âme

aux prises avec le temps

indéniable et faux

car le temps n'est que

ce ramassis de peaux

vers lesquelles vont jouer

les langues salivant

tout l'espace de l'esprit

vulgaire qui introduit

pour penser

oui pour penser le doute

d'exister pendant que l’œil

s'astreint à rider la peau
du corps de l'étreinte

du corps ENTENDU.

Thierry Texedre, le 13 octobre 2016.