Patatras

Porter par ici

pour quoi faire

si seulement

la lecture était

facile ça se saurait

rien ne vous y oblige

là se tient le singe

qui pousse un cri

comme vous

ne pouvez pas

L’IMAGINER

si seulement

vous saviez lire

j’en tiendrais

pour responsable

le temps

LE TEMPS

de passer à autre

CHOSE

et l’affaire est faite

oui dans le sac

c’est bien ce qui

me chagrine

de PASSER

à côté de ceci

pour aller vers cela

à quoi bon

CONTINUER

j’en tiens pour responsable

tous ceux qui ont su lire

le risque serait de

DÉCOUVRIR

quelque nouveauté

insoumise et insupportable

pour la raison

RAISONNER

ou aller à l’instinct

sans ambages

ni fioritures et

ça ne tient pas face

LA FACE

n’est-ce pas

UNE FARCE

la vie serait là

quelque chose qui a

à voir avec la face

non pas la farce mais

et encore je pèse mes mots

elle serait cette irréalité

dont on croit

CONNAÎTRE

les faits et les gestes

mais on se trompe

on n’en connaît que

là est l’histoire que

ce sexe a trop évité

l’écriture ment

sur le sexe oui

sur l’histoire d’une

copulation qui immole

la chair jusqu’à l’os

et me direz-vous

qu’en est-il de la parodie

PARODIE/PAROLE

c’est le nœud de l’écriture

là où la voix interdit

qu’on parte en vrille

pour le sexe

parole d’évangile

me dites-vous

mais non on en est

revenu de l’être

pour toujours

L'ÊTRE

EST LETTRE MORTE

on vit pour consommer

et reproduire et

l’être ce petit être

ce reclus ce suicidé

sans présomption ni âge

oui l’âge est le temps

qu’il faut au sexe pour

JOUIR

de peur que cette

prétendue inspiration

s’évanouisse par les pores

de la surface mise

en PERSPECTIVE

par l’évanouissement

de la voix en cri

assourdissant celui

de la VIE

qui s’interpose à la MORT

cette insidieuse

CONSUMMATION

de la matière inspirée

en souffle mais pas seulement

vous est-il arrivé

de sentir l’air qui sort

venue d’on ne sait où

si c’est pour partir vers

d’autres airs chants et

PATATRAS

Thierry Texedre, le 17 octobre 2016.

Voix 2

Voix 2

Étranglé par les refus de lire se livre

l'étranger vidé et voilé par la vierge

étreinte du bien introduit par la ligne

La ligne insulaire du front cannibale

et caniculaire depuis l'aube des temps

s'émerveille l'esprit du refus d'emprise

Sur l'esprit invité au risque oculaire

le temps prosodique s'empare du vrai

signe risqué devant la parole extensive

Étranglé par la transhumance des sauts

et entiché de la chair l'étranger s'étrangle

risquant une sortie vers l'autre séquence

Le cri usurpé s'envole sur l'envers

entourant de sa voix les mots arides

pour se soulever du temps tremblant

Enfonçant du poétique la guerre

le coup du corps coupé claque

tant et plus sur un fond déictique

L'arme insolite du membre enfreint

et chasse l'esprit intenté du sens chu

de la voix qui commence à culminer

Extension du refus d'ensevelir l'autre

parcours en tous sens des sons joués

pour compromettre la lecture inaudible

Sécable ce sens avorté de la chair

qui passe par la parole insoutenable

pour jouir un peu du retour de la voix.

Thierry Texedre, le 16 octobre 2016.

Le nuage jaune

Le nuage jaune

Du point de non retour

en caricature esplanade

du temps soporifique

couché sur la visite

d’une sollicitude qui traine

qui tombe de haut à l’air

de rien pour faire peur

à la joie d’exister sans rien

nu de quelques déraisons

encore tourmentées

voilà le socle en sauterie

dans la grande insignifiance

qui ronge à peine la joie

qui feint d’exister en rêve

le jour s’évade tout en satin

voilà une visite à dessein

de la campagne à la cape

des prés verts et champs

de blés séchés par le saint

soleil que des éclairs filent

vénéré garçon qui chante

suivant le chemin terreux

écoute le chant des oiseaux

voitures et motos camions

et klaxons pour tout couvrir

rougi par l’effort à trottiner

il rentre essoufflé et sa voix

cassée est couverte et voilée

par autant de bruits venus

d’ici et d’ailleurs on parle

fort partout pour chercher

le silence qui a disparu

habitats à étages sans fin

touchant le ciel appauvri

par un nuage jaune comme

le soleil qui a perdu

sa puissance en songes

et le reflet irréel d’un piano

qui joue là-bas à la tombée

de la nuit devant béats

ceux qui jouent à oublier.

Thierry Texedre, le 15 octobre 2016.

  

Paroles ontologiques

Paroles ontologiques

Jusqu’où la nuit des temps va-t-elle onctueusement interpeller ma foi, jusqu’à cette peinture, dont on ne saurait rencontrer les effets sur les êtres qu’à faire sombrer la représentation dans les fournaises de la tentation. Vrille du cours des choses, vers l’indéfinissable densité de la matière, pour croire, croire en cette irréalisable vie, pour montrer l’infini, la liberté de ne pas céder au vide de ce centre, du centre de la cessation des choses. Voilà bien là le refus de mourir, vertige de la pleine joie d’arriver au seuil qui montre cet entre-deux de la matière (après la naissance/avant la mort). Consistance de l’indéfinissable mémoire qui accède à l'extraterritorialité de ce corps de la dépense. Consistance de la conséquence qu’une mémoire peut à ne pas retenir ce corps qui parle, autrement que de montrer le corps intérieurement; par quelle matière sinon celle qui souffre de ne pas compter sa vue, à sauter ce que le temps dépose de la pensée sur la mémoire. Seul le jeu de la raison parle le sujet comme pensant son absence de mémoire de ce corps déposé sur la surface peinte pour pousser la jouissance jusqu’à ce point de rupture qui ouvre l’œil de l’humain à l’enfer parce qu’il pense. De l’enfer qui me ment. Largement le vulgaire de l’être apparaîtrait comme cette sortie de la chose contre le corps de l’objet inapproprié. Ici cet être serait moins la vérité que ce raccourci qui ouvre et referme la bienséance de la parole/verbe, mais plutôt ce qui peint cet entre-deux depuis la déferlante oppression du temps en trois mouvements, pour substituer au texte sa lecture, et montrer ce que la peinture irradie du temps de ce corps impensé. Touché au risque amoureux ce corps du pourrissement explorerait sa fin vers la naissance, pour relire la vie/histoire, sa cessation du commencement, celle de sa matière, risquant par là de parler, de parler en trop. Avoir quelque chose pour sujet, du sujet qui invite au désir par ce dépassement de la parole, toujours en deçà, déjà au-delà d’une opération analytique, de sa fonction au sein d’un énoncé déjà risqué à montrer (être), pour ne pas oublier que penser c’est d’abord un corps de mémoire…

Thierry Texedre, le 14 octobre 2016.

Entendre du temps

Entendre du temps

Fusion orchestrale

du risque d'altérité

de la voix qui scinde

et scintille en arythmie

voilà le clair obscur

de la tentation d'exclure

la parole du corps

écrit en atomes

explosion de la chair

vers sa compromission

avec la mémoire

récalcitrante et ivre

voilà encore le livre

obsessionnel de la vie

en découpe tuméfiée

et convulsive craque

ça craque de partout

ici-bas ça coince

pourquoi depuis le

dire occulté

et acquitté par

l'enfer qui me ment

lentement devant

cette guerre à venir

atomique du dedans

en chair et en peau

extraction du plaisir

insoumis au rite

de la mort démoniaque

devant ce fatras fatidique

qui plonge le resserrement

du sexe suant toute son âme

aux prises avec le temps

indéniable et faux

car le temps n'est que

ce ramassis de peaux

vers lesquelles vont jouer

les langues salivant

tout l'espace de l'esprit

vulgaire qui introduit

pour penser

oui pour penser le doute

d'exister pendant que l’œil

s'astreint à rider la peau
du corps de l'étreinte

du corps ENTENDU.

Thierry Texedre, le 13 octobre 2016.

Blabla

Blabla

Bla bla bla !!! Histoire à dormir debout.

Dorment les hiboux jusqu’au bout du jour

infernal, et ces cloches qui tintent

sans arrêt, sans s'inquiéter le moindre

du monde de ce qui se joue autour.

Rendant sourd l’étudiant qui veut se

concentrer, et travailler à ses devoirs.

Grande polémique sur la place de l’église.

Les uns s’insurgent contre les cloches,

et d’autres s’en prennent à l’étudiant

parce qu’il n’entend guère la beauté

de ces tintements qui orchestrent.

Rien n’y fait pour faire taire ces rapaces,

ces vauriens de parlementaires.

Qu’ils se soucient du bien-être des uns

et des autres, et aussi des hiboux.

C’est dans une grande cacophonie

que s’envolent les hiboux, pour aller

dans le ciel chasser à la tombée de la nuit.

Comme le jour s’était mis à hurler

tout son désespoir devant l’impossible

silence de tout ce petit monde, il décida

d’en parler à la nuit qui s’impatientait.

Après concertation, le jour et la nuit

se mirent d’accord enfin, et le jour

se frotta longuement les yeux.

La décision était prise, il fallait que la nuit

prenne les devants pour calmer tous

ces insatisfaits sur la terre et dans le ciel.

Le débat est clos, la nuit va s’installer.

Ainsi l’étudiant peut se coucher pour

rêver aux devoirs appris la veille.

Les cloches cesseront aussi de jouer,

jusqu’au matin suivant pour les matines.

Et les beaux parleurs vont rentrer

chez eux pour le dîner, et après dormir,

bien fatigués d’avoir blablaté tant et plus !

Thierry Texedre, le 12 septembre 2016.

 

Suintements

Suintements

Entrée dans la danse

du fatidique berceau

qui tremble opulence

de la peau flambeau

sorti du trou en transe

ça file vite sur le dos

du camé qui encense

de sa vinasse le lino

partage sa semence

avec la belle le dos

sur le drap démence

elle porte ce fardeau

depuis son immense

intérêt pour le gallo

la galopine encense

le diable de salaud

sa toute-puissance

des flammes de l’enfer

elle se lève et porte

des coups de cutter

au bifteck saignant

visant tout le corps

du conscrit étendu

les bras longeant

les formes ondulées

de l’explosive catin

l’histoire va et vient

jusqu’à cette lueur

surgit le fond bleui

des yeux du blessé

qui se traîne amène

l’âme claire la chaise

il s'assoit dessus

les jambes écartées

le sang coule depuis

son sexe avachi

goutte à goutte

sur le sol plastifié

et les bras ballants

et la tête penchée

en avant le regard

blême et l’œil éteint.

Thierry Texedre, le 7 septembre 2016.

Site à l'homme assis - Série des sites tricolores (cycle de l'Hourloupe), 1974.

 

Affliction 1/2/3/4

1

Près du ciel repose ce sacré impossible

Au plus près de cet état se mesure l’altérité de la représentation

Tout ce qui montre un état et une couleur se voit immergé dans ce vaste concours du sacré

Le risque pour ce sacré c’est de ne pas tenir au ciel mais à la chair

Le ciel serait cette aire introduite comme berge ou marge d’un centre immaculé et éthéré

De quelle peur la douleur est-elle la maîtresse

Par cet au-delà inconcevable et pourtant initié comme lecture

La lecture serait ce possible entendement d’un texte sur un état providentiel et révélé

2

Debout cette capacité à enfanter de la mère montre combien la plainte est juste

D’un sujet en souffrance la plainte montre combien l’autre ce tiers touche au texte

Le texte vérité véridique contre cet appesantissent rejet de soi et du silence d’une parole

De la plainte à la douleur concomitance qui offre une voie la voix de ce tiers comme occurrence

A contrario la Vierge montre sa douleur près du Christ mort elle offre la douleur de l’enfantement

Cette douleur est le silence devant l’éternité du Christ mort pour les péchés du monde des hommes

Cette plaie ouverte du Christ est l’envers de notre textualité qui elle montre la douleur de n’être pas

Ce besoin thérapeutique contemporain se met en coin de la visitation qu’un texte montre  

 3

Ciel ! dit-on si ce n’est pas la hauteur vertébrale qui montre par ce redressement l’immonde

Que l’immonde se soit montré ainsi revient à croire au pire que seul le présent ne peut tenir

Le temps opèrerait un retournement du corps qui pense pour avoir voulu lever les yeux

De cette ouverture vers d’autres espaces que la psychanalyse met en souffrance dans le silence

D’un silence dont on mesure l’être du sujet convié à ouvrir sa douleur dans l’espace du temps

Mettre ce qui du temps n’est pas présent à la démesure du déplacement

“Le sujet (que je suis) n’est que présent, il n’est qu’au présent.”: Journal de deuil Roland Barthes

Et encore: “Ne pas dire Deuil. C’est trop psychanalytique. Je ne suis pas en deuil. J’ai du chagrin.”

4
 “Non continu, mais immobile”
Par quelle présence le temps nous met-il en retrait ? Depuis cette mort indécidée du corps insoutenu par l’esprit. Peut-être par celle du deuil (plusieurs deuils sont possibles malgré l’unicité de la mort comme cause de l’immobilité par rapport au temps - pluriel - qui est non contigu et continu), pour montrer que la mort renvoie au né par l’indifférence que naître impose à cet effet de cessation qui monte à partir de la [douleur/mémoire] entrain de composer. Peut-on bénir cette naissance, sans louer (depuis la mort de quelqu’un) sa naissance ? Là se tient un malaise: celui de ne pas écrire la vie, vivre rompt avec l’écriture; qui elle marche sur la mise à nu d’une épreuve de la mort.

Thierry Texedre, le 3 septembre 2016.