lundi 22 août 2016

Autoportrait



… Schisme virtuel d'une commémoration, continuum ininterrompu de la frayeur qui monte dans l'esprit ulcéré. Cours des choses qui monte au plus haut de la tempête insoumise, pour faire part de ce paradis perdu. Paradis du temps de la peinture encore évincée par l'exposition de l’œil qui invente à regarder à distance ; exposition par les forceps de ces tableaux en réminiscence, au format, à l'huile, chair de la chair occultée. Le risque de la parole serait celui que prend la musique à être, au centre du corps jouisseur ; cadavérique conclusion que ce corps sourd va opérer à trop mettre de la vue dans cette sortie de l'être, sorte d'affaissement du vrai dans l'intentionnelle résolution de l'enterrement du corps, de son éternité absoute par l'immortalité de la lettre qui regarde ce qui pense le corps. Séparation vulnérable de la lecture et de sa mise en jachère par la peinture qui pense son sujet ; à trop s'emparer du corps dans la beauté d'un clivage de son volume. Corps chantant, corps couvert par l'art d'escamoter le temps, pour visiter alors l'exacte consternation face au regard indiscret du reflet, du même, depuis ce sommeil invitant le dessin, charogne en composition dans la parole qui s'initie au ventre du peint. Sous la constellation de ces paroles dites en chevauchant la peinture, le récit s'essouffle, se consacre, se décide, s'exclue du corps pour fusionner dans cette musique qui enfle, enfile, chauffe, charrie des onomatopées, manques, coupes, caricatures, en mettant sur pause cette syntaxe désuète et hypocondriaque. Si le vertige s'empare du texte, c'est pour mieux puiser dans cette mémoire à-rebours ; pour la montrer en vie de la chair vers l'esprit via le jeu infini de ce jouir interdit...




Thierry Texedre, le 22 août 2016.






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