Ricane face au vertige
du
drame austère figé
rumine
entre tes dents
ce
sacré songe drainé
par
les onguents de la
démesure
du temps là
où
rien ne bouge sauf
peut-être
ce qui bande
jusqu'à
la saignée du
con
contaminé par une
pluie
étoile postillonne
dans
l'ivresse du lit clé
de
la vie qui s'en tringle
d'inventer
la production
d'esprits
noueux mous
depuis
l'aube macabre
d'un
corps inapproprié
raclure
du divin dans la
panse
gonflée jusqu'à la
fin
du poids des ans luit
la
rencontre qui tremble
de
tous ses états devant
l'irréalité
du temps ficelé
pour
ne pas le perdre arc
bouté
sur l'amoureux par
la
probabilité qu'à la vie
d'emballer
la peur paquet
pourrissant
dans un coin
du
paradis pour nourrir
le
corbeau noir tant pis.
Thierry
Texedre, le 7 avril 2015.
